Le Vide

"L'on glisse sur les plis et les replis du vide

comme sur un drapé de soi(e)"

Roseaux

Le vent souffle dans les roseaux

Le courage ne suffit pas

Le vent souffle dans les roseaux

La raison se lézarde

Le vent souffle dans les roseaux

La volonté n'est plus que du sable

Le bruit du vent sur les roseaux

un murmure où se frayent des mots

déjà d'une autre langue

langue inconnue de l'absence

mots du sanglot rauque

écorchant la gorge

brûlante douloureuse

Oreille contre oreille

oreille contre bouche

recueillir le souffle

du vent dans les roseaux

Esquisse

J'écris ces quelques mots

dans le carnet à spirales bleu.

Toi tu es allongé dans le hamac.

Une odeur de tabac blond t'entoure.

Je suis des yeux la fumée bleutée.

Ta main posée sur le rebord du hamac

comme suspendue au bord du vide,

émouvante de fragilité,

vulnérable dans l'abandon.

Aujourd'hui le hamac est vide.

Il n'y a plus l'odeur du tabac blond.

Le silence habite le jardin.

La nuit les arbres font des ombres bleues

remontant de la mémoire lointaine

crevant la surface des jours immobliles.

Je me souviens avec une précision douloureuse

de ta voix qui soudain murmure:

"c'est pas croyable comme tout disparait"

(Le Croquis est de Joël)

Ce qui unit sépare

Ce qui unit sépare, ce qui sépare unit

We must meet apart, dit Emily

Littéralement: nous devons nous rencontrer quoique séparés,

quel que soit entre nous l'intervalle

Que nous unisse l'absence, car l'espace de la séparation est aussi

et surtout lieu de rencontre

Dira-t-on: idéal

Impossible en tout cas à mesurer, à la différence de l'écart

entre les corps, mais qui me dit qu'entre les vôtres et le mien

L'air ne tend pas un voile uni, indéchirable,

même si nous sommes réduit à l'état d'os ou de cendres ?

(De Claire Malroux à propos de Emily Dickinson)

(Chambre avec vue sur l'éternité)

Je me soucierais peu_de Murs_

L'univers fût-il_un Roc_

Tant que viendrait son Appel clair

De l'autre côté du bloc_

E.D.

(Photographie Catherine Bouretz)

Le tilleul argenté

Sous les tilleuls argentés
un rêve déposé.
Les feuilles frissonnent.
Sous la brise s'abandonnent
les songes et les branches
doucement se penchent
recueillent la respiration
de la liseuse et ses visions
argentées.