Ligne de fuite

Traverse

ligne droite qui avale

que l'on parcourt en se hâtant,

de la traboule du quartier de mon enfance

mystérieuse secrète effrayante

aux parcs coupés dans la diagonale

à la recherche d'un milieu

illusoire improbable incertain.

Chemin de traverse

raccourci où l'on se perd

marche labyrinthique

s'éloignent les repères

les certitudes,

errance

au coeur du silence.

Traversée des désirs

traversée des toujours

traversée des jardins en fleurs

traversée des pleurs

traversée de l'enfance

traversée des souffrances.

Traversée du pré pieds nus à l'aube

et c'est le premier matin du monde

cet instant qui t'appartient à jamais

goutte de rosée au creux de la mémoire

diffractant la lumière d'hier à aujourd'hui.

Camino caminando

tu es toujours debout

dans un pré

les yeux émerveillés.

Photo: Diagonale d'un chemin habituel reliant Centre deux à un autre quartier...

L'arbre

Les branches du jour

en attente du possible réveil

sommeillent

sans renoncement.

Se suspend juste un temps

l'effervescence de la sève.

On envie un peu l'ascétisme
l'acceptation du dépouillement
des branches.


l'homme qui marche
se drape d'orgueil
en toute saison!


l'homme qui parle épuise
ses racines.
L'homme qui regarde
sonde le coeur du bois,
se creusent en lui
des rivières souterraines
il devient frère
de l'arbre;
silencieux.

Brocéliande

L'aube passe

les songes s'enlacent

l'éternité

étreint les arbres

un soupir

un silence

rythme les nuits d'hivers

les yeux ouverts

sur une lumière glacée.

Photo: Les eaux de Comper (Hervé Glot)

L'écume des jours

Chaque fois que je fais le trajet

je passe devant ce bar

chaque fois je songe

à l'écume des jours...

Fine mousse floconneuse

éphémère et fragile.

Brassées de fleurs salées

irisées parfois.

Moments de joie

dispersés disparus

dessins tracés

sur le sable

mouillé

absorbés.

Instants de vie

aussitôt écrits

aussitôt engloutis

aspirés par la terre

recouverts par la mer

Fleurs d'écume blanche

chevauchant les vagues

livrées au caprices

des marées et du vent.

Volatiles petits flocons vaporeux

dentelle de l'instant

posée sur les jours

se perdant dans les bourrasques

les embruns ou la brume marine.

Bulles légères pétillantes

rires d'enfants

déclinant

decreschendo

jusqu'au

murmure.

Ainsi les poèmes

qu'enfant je t'offrais

que tu glissais

dans ta boite à pipe

et qui en ressortaient

avec cette odeur

de tabac blond

insaisissable,

fragilité des mots.

Devant ce bar

en chemin

vers ta maison de retraite

où tu demeures

seul,

il me reste la maturation lente

la lucidité et la claivoyance

du poème sans fin,

tandis que l'écume bleue

s'envole au dessus des toits,

légèreté d'un parfum,

presque rien.

Photo 1: Café

Photo 2: une vague le long des plages landaises

Phote 3: Edward Munch (Mélancoly)

Où vont les mots ?

_Qu'est ce qui arrive aux mots
que prend la tempête, grand-père ?

_A peine sont-ils arrachés
à notre bouche qu'ils filent
dans les airs comme des hirondelles
...

Certaines phrases retombent vers le sol
elles servent alors aux animaux
et aux arbres qui veulent parler.
...

_C'est donc comme ça qu'ils discutent entre eux!


_ Et quand elles parviennent au désert
le vent les lâche dans le ciel clair
là-haut au-dessus du monde!


_Et que deviennent ces phrases grand-père?


_Infiniment belles
Elles retentissent
Dans le vide
Sans personne pour les entendre.

(Extrait de la BD Petites histoires africaines)

De Fabien Velhmann et Frantz Duchazeau

Coll (treize étrange) ed Milan

"La route sans ombre"

Le coeur est si fragile et le temps passe si vite,

ne vous retournez pas sur ce passant qui passe,

il a déjà rejoint l'autre coté du monde

et, le chapeau tombé, galope dans la plaine

sur ce grand cheval bleu qui chasse les nuages

comme autrefois le fringant troupeau de voyelles

vers l'enclos d'un poème sans serrure ni porte

sinon ces deux yeux clairs, sinon ces mains plus longue

qu'un jour sans cavalier sur le plateau d'un roi.

Ne vous retournez pas, Supervielle est devant

sur la route sans ombre, qui sourit et répète:

Allons, mettez-vous là au milieu du poème,

le paradis est l'affaire de quelques mots

qui chantent, chantent encore quand morte est la chanson.

Guy Goffette - Le pêcheur d'eau-

Photo: gravure de Van Gogh