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dimanche 21 mars 2010
Sillons
Aux sillons du temps
se grave au fil d'argent
la mémoire d'un chemin
déroulant
des volutes sans fin
au centre l'oeil écoute
ça craque sous le pas
et l'on entend le son
d'un vieux disque rayé
une rhapsodie lancinante
tourbillonne
dans les lignes du bois
un sanglot de saxo
un murmure de haut bois
qui tend jusqu'à la brisure
le fil de soi
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1 commentaire:
bien... très bien
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