Complies par Henry Bauchau
La neige est tombée tout le jour.
Avec lenteur,avec obstination, avec un goût
d'absence légère
elle trace autour de nous un cercle de flocons
un cercle autour du cœur dans le petit espace
du délaissement et de la prière.
Recouvrant saveur et malheur de cette blanche
obscurité
selon les formes a l'écoute
de cette femme grande ou grise, tout en écume,
tout en arbres
-et l'on n'entend plus que le tumulte
des torrents-
de cette vierge de nuages
qui s'avance à travers les montagnes
produisant au bord du sommeil
cette haleine exquise, ce souvenir de la joue
cette humeur de songe et de joie
de l'hiver qui plonge hors du temps.
Tout ce jour fut pareil à un lent crépuscule
et à l'heure indécise
où l'esprit lassé du jour décante avant
d'oublier
et comme on fait après l'amour
se dégage lentement du pluriel et de l'immense
créature
rejoignant son poids singulier.
Tout ce jour fut semblable à l'heure
de complies
quand le soleil de l'été à travers les arbres
n'en finit plus de s'accomplir et de prolonger
sa disparition.
L'heure du dernier psaume et le cheminement
de l'étoile.
Le temps de rassembler comme une addition
vaine
ces pensées, ces songes, ces gestes
que nous appelons exister.
Il est vrai que nous désirons être et pouvons
seulement persister.
Le verbe manque
pour être au monde et n'être rien.
Décembre 1965 au Thoronet
1 commentaire:
Tout simplement
merci.
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