LA DANSE DU BATON

Terre

2012-01-27T00:22:00.000-08:00

Accomplis et inaccomplis, entre deux eaux nous allons, les eaux du ciel et sa lumière inaccessible et les eaux des mers sombres, des marais peuplés de grouillement sauvage. Mais il nous faut ramener les ombres à la lumière et faire le sec, retrouver une terre, assécher nos marais, laisser ensemencer cette terre, que germe ce que nous sommes ce que nous serons, réconciliant les nuits de nos désespérances et les clartés de nos joies vives, nous retrouver entier sous une pluie d'été. Entre le consentement à la vie et la révolte, il y a un chemin à frayer, difficile à tracer. Une ligne mince et fragile. Mais nous allons, quelque chose nous pousse, au delà du regard, cet étrange sourire qu'on lit parfois dans les yeux comme une trace de sérénité impalpable.

Ici

2012-01-25T04:40:00.000-08:00

__________"...Ici fleurissent éternellement les fleurs hivernales
____________dans une herbe toujours fraîche:
____________l'élanor jaune et le pâle niphredil." Tolkien

__________________

La danse pétrifiée

2012-01-18T04:30:00.000-08:00

Qui sommes nous ? Un peu de terre , de matière dense mue par un flux d'énergie. Un mouvement parfois pétrifié figé dans la glaise. Danseuse morte, sans yeux bouche scellée, brulée au feu du volcan, lave refroidie prisonnière du temps, tu nous renvoies à nos pétrifications nos calcifications nos rigidités. J'aimerais que tu casses ta glaise que tu t'échappes que tes yeux s'ouvrent que tes mots vivent que ton élan donne vie à la vie que ta danse embrase la nuit . Le mouvement est éphémère mais si beau dans sa fugacité, intemporelle, presque invisible, frôlant ce mystère du présent jamais atteint, une danse sur le fil, en équilibre entre accompli et inaccompli.

Auguste Rodin, Mouvement de danse
Terre cuite-Musée Rodin, Paris

Visage

2012-01-13T02:30:00.000-08:00

__________________________La beauté des visages
__________________________n'a pas de frontières
__________________________la souffrance non plus

Titouan lamazou
Visages de femmes africaines

Etoile (ter)

2012-01-08T07:00:00.000-08:00

Des jours sans fin s'écoulent dans l'espace. Des nuits sans fin dans un univers infini. Un désordre ordonné, hasardeux. Une danse imprévisible chaotique destructrice et créatrice, un système de lumière et d'obscurité, de positif et de négatif, de matière et d'antimatière très complexe. On ne connait finalement ni la vie ni la mort. On nait d'une étincelle et notre vie s'étend comme un univers instable et pourtant d'une précision extraordinaire. Nous sommes faits de particules d'étoiles, les poussières stellaires nous traversent en permanence et nous restons toujours en suspens devant cette question: Qui sommes nous ?

(Dans notre galaxie nous avons de la chance d’être juste à une bonne place sinon ça ne serait pas vivable...)

Etoile (bis)

2012-01-04T03:46:00.001-08:00

Etoile

2012-01-03T05:32:00.000-08:00

Un peu de kitsch
Un peu d'étoile
Un peu de Dassin
D'années soixante
Un peu de gaieté de légèreté
Pour 2012 qui en a bien besoin

L'air tremble et claque

2011-12-29T00:30:00.000-08:00

__________________________
_____________________Comme du papier à plat sur cette terre,
___________________ou un peu au dessus de cette terre,
________________________________________comme une lame je cesse
___________________de respirer. La nuit je me retourne, un instant, pour le
___________________dire.

_____________________A la place de l'arbre.
________________________________________A la clarté des pierres.

____________________________________J'ai vu, tout le long du jour,
_________________la poutre sombre et bleu qui barre le jour se soulever
_________________pour nous rejoindre dans la lumière immobile.

________________________Je marche dans les éclats de la poussière
_________________qui nous réfléchit.

__________________________Dans le souffle court
__________________________et bleu
_______________________________de l'air qui claque

__________________________loin du souffle

__________________________l'air tremble et claque.

André Du Bouchet

Lumière glacée

2011-12-23T02:09:00.000-08:00

___________________________Un adieu qui n'en finit pas

___________________________les oiseaux se taisent

___________________________le cœur se resserre

_____________________________

___________________________Lumière glacée de l’hiver

___________________________

___________________________Tout au fond

____________________________________la petite lueur

_____________________un espoir sous la surface lisse

______ ______________________________des jours sans fin

___________________________

Adieu

2011-12-16T02:31:00.000-08:00

___________________________Adieu fringante goélette
___________________________Adieu au chant des marins
___________________________A l'insolence des jours
___________________________Dans le bateau le piano dérive
___________________________Déclin envisagé des mots et des rires
___________________________Sur la partition les soupirs s'égrènent
___________________________Plus rien ne retient le temps qui chavire

___________Adieu été flamboyant si loin
___________Si loin aussi l'été prochain
___________Une dernière valse sur le pont
___________Avant que la nuit polaire nous emporte
___________Les jours plus courts s'éternisent encore
___________la lumière ne les fait plus chanter

_________________________La vie sabordée tient à un fil
_________________________La coque craque sous les assauts du vent
_________________________La prochaine lame risque d'engloutir
_________________________Le funambule sur les hauts cordages
_________________________Le désespoir tapi à fond de cale
_________________________Ne montre pas encore son visage
_________________________Le cri silencieux jamais éteint
_________________________Roulé en boule dans la gorge
_________________________Un adieu qui n'en finit pas

La mer

2011-12-09T01:00:00.000-08:00

La mer s'est faite silence. Une lueur de brume. Au bord de la nuit l'écume des souvenirs frémit. Sur l'horizon le temps s'étire. Les pensées se rassemblent cherchent une cohérence. Le phare garde le secret des jours. Un murmure de vent à fleur d'eau. Solitude sereine. Le rêveur dans la tour veille. La caresse du soir dépose un parfum d'iode salé. Il est temps de partir sans adieu.

Longtemps

2011-12-02T22:34:00.000-08:00

________________________Longtemps sur le sable
________________________l'empreinte de pas sourit
________________________juste avant la mer

L'enfant endormi

2011-11-26T00:15:00.000-08:00

L'enfant endormi rêve. Parfois il ouvre les yeux. Il voit des choses, passagères, éphémères. Il construit des mondes avec du sable, des galets troués. Il joue avec les reflets se moque des lois de la gravité. Il plonge le ciel au fond de l'eau transforme la terre en firmament étoilé. Son regard se perd dans des formes mystérieuses. Un peu de poussière voilée d'or sur une table en miroir. Les chevaux de la mer bercent son âme longtemps.

Océan

2011-11-20T03:30:00.000-08:00

_______________________________Océan ma terre
_______________________________auprès d'elle plus rien ne craint
_______________________________plus de colère de regret
_______________________________c'est ma rencontre avec l'infini
_______________________________jamais épuisée toujours en quête
_______________________________en manque en avidité
_______________________________les marées recouvrent
_______________________________mes peaux mortes

_______________________________vous nous avez laissés
_______________________________pantelant
_______________________________entre les mondes
_______________________________héritiers de croyances
_______________________________figées poussiéreuse
_______________________________largués dans un avenir
_______________________________de science et de technique

_______________________________mais je tire ma révérence
_______________________________face aux embruns
_______________________________j'inspire la vie
_______________________________je m'enroule dans la vague
_______________________________la beauté la lumière
_______________________________m'envahit

_______________________________l'océan me grise
_______________________________sa rumeur son bruit sourd
_______________________________la respiration d'un monstre endormi
_______________________________m'attire et m'emporte
_______________________________je t'avais promis que je reviendrai
_______________________________murmurait l'enfant endormi

Entre les deux tours

2011-11-12T23:00:00.000-08:00

_____________________Qu'y aurait-il de plus heureux
_____________________que de lire
_____________________assise
_____________________devant le port de La Rochelle
_____________________en plein soleil
_____________________début novembre
_____________________en écoutant sonner
_____________________la tour de l'horloge.

_____________________Entre les deux tours
_____________________l'océan
_____________________une porte sur l'infini

_____________________deux tours
_____________________sculptées à jamais
_____________________dans un os de seiche. *
_____________________

_____________________Il est de ces lieux
_____________________qu'on s'approprie par le regard
_____________________qui ne sont pas que vision de carte postale
_____________________parce qu’ils sont le souvenir
_____________________de bonheurs perdus.

_____________________Il reste un peu de sable
_____________________dans mes chaussures.

* L'os de seiche a été gravé par André mon père

Vacuité

2011-11-06T04:02:00.000-08:00

la vacuité de l'escapade sans rien dire se découvre sur un banc de sable à marée basse, livré au vent aux vagues. Ce rien à l'abandon, tranquille, délivre doucement, relie à une écriture enfouie.La mer enfin s'avance souveraine, l'odeur forte du varech emplie tout, imprègne tout, au point que l'on se sent absorbé dans le paysage, l’œil ouvert au regard, l'oreille à l'écoute d'un son: celui de l'océan.

Brassens

2011-11-02T05:53:00.000-07:00

Brassens. A l'ombre du coeur de ma mie par kitsch

La fiancée des corbeaux

2011-10-24T05:25:00.000-07:00

"...La liberté est devant moi, totale. Choisir un mot, puis un autre, le suivant. Les dessiner, dessiner un sentier, des montagnes, des villes, des soleils. Voir ces villes et ces soleils mieux que s'ils existaient. Voyager à travers les régions brumeuses de la mémoire, les terres éblouissantes de l'imagination, les espaces sauvages du désir. Écrire comme je marche, un mot après l'autre, sans horaires, sans clôtures, sans projets. Ma table est à côté de mon lit, je dors, je rêve et je repars, de jour, de nuit, sur ces chemins d'encre.

J'écris quand je vis, je vis quand j'écris. Chaque mot ajoute un élan à mon geste, à mes pas. Chaque pas m'offre un mot.
... Je voyage à travers l'or des jours et les ombres de la mémoire vers des rivages inconnus. Je poursuis le grand voyage immobile dans le silence de de mon appartement, entre les déserts violets de lavande et toutes les silhouettes que j'ai dû croiser un jour dans les pays que j'ai traversés et les livres que j'ai lus, qui sont en moi comme des villes vibrantes de peur, de désir et de lumière..."

René Frégni

le sable

2011-10-20T08:00:00.000-07:00

________________Le sable en bouteille vient de loin. Garde-t-il quelque
________________chose en lui du paysage où il était. De la mer étale ou
________________mouvementée, du cri des mouettes, des chevelures
________________d'algues, des barques accostées dans la lumière du soir,
________________du soleil tombant dans l'ombre des flots, de l'odeur du sel,
________________des pas sur la plage, des châteaux plus vrais que les vrais.
________________Tout compte fait ce n'est pas une bouteille plutôt une urne
________________où je cherche des souvenirs de mer de sel de mouettes.
________________Ce sera plus gai que des cendres tout compte fait.
________________De la vie en flacon un peu condensée compressée
________________un peu serrée peut être comme la gorge_ serrée.
________________Du bonheur en bouteille c'est pas mal c'est que dal,
________________du vent du sable qui glissent des doigts mais c'est bien,
________________ce rien, qui mérite d être contemplé dans la vacuité.

Illusions

2011-10-17T08:00:00.000-07:00

Les illusions s'effilochent, se déposent sur la grève, c'est une perte, une douleur. On en voit encore les traces fossiles sur les roches. Des sédiments ocres roulés par les vagues. Les illusions se font et se défont. La mer laisse quelques empreintes, une langue oubliée. Nobody knows...
On a laissé le surplus le trop plein. Il reste l'os, la roche, le granit. Un essentiel qui nous tient à la verticale qui fait nos liens dépouillés, la dureté du réel frottant et crissant sous les dents comme le sable.

Les Paradis Perdus
Live Olympia 2002 - Olympia 2002 - Christophe

Univers

2011-10-14T09:55:00.000-07:00

Trinh Xuan Thuan - Un Regard sur l'Univers 3/3

Il y a deux façons de vivre sa vie--soit en faisant comme si rien
n'était un miracle, soit en faisant comme si tout était un miracle.

Albert Einstein

(Unis Vers LUni) Unis Vers LUni - Unis Vers LUni - Michel Jonasz

Des statues

2011-10-10T00:31:00.000-07:00

Des statues échouées colosses aux pieds d'argile sombrant dans les flots. Dieux endormis dont les ombres flottent encore sur des hommes craintifs. L'océan berce le gisant. L'homme affronte un néant effrayant. Face à l'espace vide des mythes effondrés, le regard posé sur les rives d'une conscience en marche cherche encore du sens dans des lendemains livrés aux marchands d'illusions.

Sauvage

2011-10-03T23:51:00.000-07:00

________________________Sauvage en cet abri
________________________les mots exilés
________________________par les naufrages
________________________la tête sur la margelle
________________________à l'écoute du chant de l'eau

________________________Sauvage encagement
________________________animal pris au piège
________________________les près immenses
________________________les horizons bleutés
________________________les océans infinis

________________________je les vois encore
________________________indomptés inaliénables
________________________et cette flamme joyeuse
________________________vibrant sur la bruyère des landes
________________________Ô cheval blanc

________________________dans les galaxies lointaines
________________________j'ai suivi ta course
________________________j'ai chevauché trop de rêves
________________________me voici dans l'immobilité
________________________impénétrable des statues

Libération

2011-09-29T06:07:00.000-07:00

Pascal Quignard, La Barque silencieuse (Mediapart) par Mediapart

Nuit des forêts

2011-09-26T07:04:00.000-07:00

La nuit en silence se pose sur la forêt. Le chemin sous les hêtres a disparu. A sa place une sombre fosse s'enfonce tout en se dressant de plus en plus à la verticale. On sent le flanc de la montagne sous les racines qui respire. la lumière se mêle à la glaise aux feuilles mortes. Pierres et branches cassées ravinent la blessure. La crevasse ombreuse avale lentement la clarté, nous attire dans la gravité. On s'arrache à l'attraction en déséquilibre, oiseau gauche, sans ailes. On bat l'air agrippé aux arbres, les mains en prière autour des troncs lisses, le corps ployé griffant la terre. Un douloureux combat entre les forces telluriques et celles qui nous propulsent en avant, la peur ou la force de vie sauvage.

Bleu

2011-09-21T06:22:00.000-07:00

Le jour ouvre le jour. L'évidence nous aveugle. Des blocs de matière, des poids de peine nous dérobent sa clarté. La lumière nous traverse en permanence. Elle nous environne disloquant les doutes les errances. J'ai bu le ciel. Enivrement bleu. Les yeux fermés je retiens les points lumineux. La danse des atomes, le sourire de l'été, un éclair de vie: mon ciel ne s'éteint pas. Le ravissement du bleu me transporte hors de moi. Une contemplation céleste, une joie d'enfant ourlent mes jours en marche. On croit dans l'azur même caché et on avance dans la nuit.

Ailleurs

2011-09-17T02:42:00.000-07:00

__________________________On dit lunaires
__________________________On dit ailleurs
__________________________On dit lointains
__________________________On dit absents
__________________________Parfois on dit poètes

__________________________Mais ils sont là dans l'instant
__________________________L'ici et maintenant de l'éclair

__________________________A la vitesse de la lumière
__________________________l’œil à la vision
__________________________un mot lui répond
__________________________puis un silence
__________________________une attente vide

__________________________L'aspiration dans le trou noir
__________________________la présence absence
__________________________se fond dans la la Ténèbre
__________________________là où la densité ne permet plus
__________________________la lumière

__________________________En quête de fulgurance
__________________________de son œil
__________________________de sa main
__________________________de ses mots gouttes de feu
__________________________il ranime la matière
__________________________
__________________________Donnant à voir dans la nuit
__________________________il retombe dans la nuit

Qu'il entre maintenant...

2011-09-11T23:50:00.000-07:00

______________Qu'il entre maintenant vêtu de sa seule impatience
______________dans cet espace enfin à la mesure de son cœur.
______________qu'il entre, avec sa seule adoration pour toute science,
______________dans l'énigme qui fut la sombre source de ses pleurs.

______________Nulle promesse ne lui a été donnée;
______________nulle assurance ne lui sera plus laissée;
______________nulle réponse ne peut plus lui parvenir;
______________nulle lampe, à la main d'une femme jadis connue,
______________éclairer ni le but ni l'interminable avenue:

______________qu'il veuille donc attendre et seulement se réjouir
______________comme le bois n'apprend qu'en la défaite à éblouir.

______________Philippe Jacottet

Souffle

2011-09-04T02:23:00.000-07:00

"Parole-passage, ouverture laissée au souffle.
Aussi aimons nous les vallées, les fleuves, les chemins, l'air.
Ils nous donnent une indication sur le souffle.
Rien n'est achevé.
Il faut sentir cette exhalation,
et que le monde n'est que la forme passagère du souffle..."

Philippe Jacottet

Campo del ghetto vecchio

2011-08-28T07:09:00.000-07:00

________________________________Parco Sarvognan
________________________________une jeune fille lit des histoires
________________________________à des enfants sages
________________________________en hébreux
________________________________peut être des extraits de la bible

________________________________la langue sonore me berce
________________________________doucement
________________________________doucement dans la chaleur de la terre
________________________________sous les feuillages et le ciel blanc pâle

________________________________je ne comprends pas les paroles
________________________________mais j'ai la sensation
________________________________qu'elles s'adressent à moi :

________________________________"n'oublie pas ces instants lumineux
________________________________d'intensité"

Qui sommes nous ?

2011-08-23T05:28:00.000-07:00

___________________Qui sommes nous ?_____________ Novembre 2005

___________________Qui est au corps
___________________De son corps
___________________De son âme
___________________De son être
___________________Qui est au logis
___________________Dans l'intime de l’Être ?
___________________Et veille sur la demeure ?
___________________Qui ?

___________________Qui
___________________Dans la demeure du cœur
___________________Ou de l'âme
___________________A conscience du secret de nos vies ?

___________________Qui
___________________Prête attention à moi ?
___________________Qui s'enferme au logis ?
___________________Qui observe les fonds ?

___________________Qui
___________________Dans l'intensité première
___________________au centre de nous-mêmes
___________________prête attention à lui ?

_____________________Andrée Chedid
_____________________L’Étoffe de l'univers
_____________________Février 2011

Passage

2011-08-13T06:53:00.000-07:00

_______________________Âme soumise aux mystères du mouvement,
_______________________passe emportée par ton dernier regard ouvert,
_______________________passe, âme passagère dont aucune nuit n'arrêta
_______________________ni la passion, ni l'ascension, ni le sourire.

_______________________Passe : il y a la place entre les terres et les bois,
_______________________certains feux sont ceux de ceux que nulle ombre ne peut
_________________________réduire.
_______________________où le regard s'enfonce et vibre comme un fer de lance,
_______________________l'âme pénètre et trouve obscurément sa récompense.

_______________________Prends le chemin que t'indiqua le suspens de ton
_________________________cœur,
_______________________tourne avec la lumière, persévère avec les eaux,
_______________________passe avec le passage irrésistible des oiseaux,
_______________________éloigne-toi : il n'est de fin qu'en l'immobile peur.

_____________________Philippe Jacottet

Lecture ... Suite

2011-07-26T04:29:00.000-07:00

...
"_Oui ça fait peur, le temps mort. Pourtant c'est dans ce temps-là, où en apparence il ne se passe rien, que tant de choses en nous se ramassent, pour prendre forme... Regarde, si tu n'étais pas parti te morfondre au bord de la mer, tu serais là aujourd'hui ? Le temps mort, là-bas tout seul, tu l'as supporté. Aujourd'hui tu es ici.

_Et toi Marcel, le temps mort ?

_ Oh là oui, je l'ai traversé. Et je le traverse de plus en plus souvent, Antoine. Presque tous les jours maintenant. Au début, quand j'étais jeune, je pensais qu'il y avait des causes. La mort de Lucile, bien sûr, et d'autres "bonnes raisons"...mais bientôt j'ai senti que ça venait en dehors de toute cause, ce temps vide, difficile à passer, un temps où le fait de vivre n'est pas évident, c'est pas donné, non. On sent que du temps passe, que la vie passe, en nous, et c'est étrange d'en prendre conscience et de n'en rien faire. Rien juste"passer le temps" comme on dit...J'ai toujours eu beaucoup d'admiration pour les vrais oisifs, ceux qui arrivent à ne rien faire sans se détruire... Tu vois moi j'ai des passions, les livres, ça me sauve...Je traverse mes temps morts avec des gens qui ont œuvré pour ça, ceux qui ont écrit... Je les aime et je leur suis infiniment reconnaissant du temps passé devant leur table..."

Suite de cet excellent livre de Jeanne Benameur
Les insurrections singulières
Bon été à vous !!!

lecture d'été

2011-07-21T23:58:00.000-07:00

_____..."Je revoyais Lucas "Nous, On n'a pas le choix". Sa phrase me faisait mal . C'est quoi ne pas avoir le choix? C'est passer sa vie à quoi? La conversation avec Marcel s'est poursuivie. Il était en verve et peu à peu je retrouvais mon intérêt à l'écouter.

_____...La question du travail, elle n'est pas nouvelle, Antoine, elle est là bien avant celle du profit capitaliste. Il faut quand même bien se questionner sur la racine même du travail. Pourquoi les hommes ont-ils tant besoin de travailler, hein ? Pourquoi l'oisiveté est-elle montrée du doigt comme la mère de tous les vices depuis toujours? Tout ça, ça ne date pas d'aujourd'hui ! Avant de s'en prendre au monde des affaires, il faudrait essayer de comprendre l'affairement des êtres humains. l'affairement. Si tu le réduis juste à une histoire de patrons et d'ouvriers, tu passes à côté de quelque chose de bien plus intéressant encore.

_____Là Marcel avait touché juste. Il avait touché exactement le nœud de mes questions à moi, celles que je n'arrivais pas à formuler.
_____Depuis l'enfance il y avait un écart entre moi et ceux qui s'affairaient, comme disait Marcel. Moi, j'aurais bien passé ma vie à contempler les gens, les choses, à écouter, à sentir, à toucher. C'était ça être vivant. Plus je grandissais, moins je savais me débrouiller avec tout ce qui m'envahissait: les sensations, les émotions, tout était trop fort. Je ne pouvais en parler à personne. Il n'y avait pas moyen de caser les études. Pas moyen de faire une place à l'espérance des parents. Alors je courais comme un fou sous la pluie. Pour reprendre souffle.

_____Quand je parlais à Marcel, je m'éclaircissais.

...Je feuillette les pages. J'entre dans les rues d'une ville inconnue. Je déambule. Les mots, les phrases comme des façades à contempler. J'essaie de sentir l'architecture de cette ville-là. Étrangère.
___Il y a la date de chaque jour pour entamer l'écrit, un trait horizontal pour clore chaque jour passé.
Et pas de blanc entre.
Des petits pavés inégaux.
La vie de mon père.
Je pense à ces jardins ouvriers bien exploités, sans place perdue, morcelés en carrés, en rangées bien alignées. Ici, ce sont les jours qui sont découpés, rangés, cultivés.

Bientôt mon œil est attiré par les passages les plus courts. Certains jours, juste la date notée. Le trait bien tiré dessous.
Et rien.
Ce sont ces jours de rien qui me bouleversent
Le besoin de noter la date quand même.
Parce qu'un jour ne peut pas totalement se perdre ?

J'imagine les jours de rien. la fatigue. J'imagine le vide. Le renoncement. Et cette dernière résistance à tout ce qui échappe : noter la date, tracer un trait bien droit juste en dessous.
Mes doigts caressent lentement les jours de rien inscrits sur les pages.
La vie de mon père trouée. Pas un mot pour arracher une étoile à l'obscur. Une date, un trait.
Et c'est tout.
Combien de vie comme la sienne ?
Comment être content tous les jours de partir le matin, dire au revoir aux enfants, embrasser sa femme, retrouver les autres à l'usine, le travail et recommencer le lendemain ? La même chose. La même.

... Mon père a noté bien plus qu'un tour de main. Il a noté ses jours. Je comprends que c'était bien au-delà de Lusine et que je me suis fourvoyé à le chercher là où il n'était pas, dans ce qui se voyait, cette vie toute entière dévoué au travail. Le haut de l'iceberg.

Ce qui tenait cette vie là, si évidente, ce sont les jours de rien, les jours qui ne vont pas jusqu'à la lumière. ... "

Excellent livre !

Rêveries

2011-07-18T04:01:00.000-07:00

__________________________Le rêve du rêve
__________________________Entre en résonance
__________________________Je reviens dans les songes
__________________________Je goutte l'odeur du chèvrefeuille
__________________________Les reflets clignent de l’œil

___________________________Se jouent des apparences
___________________________Je ne sais si j'ai rêvé
___________________________Ces instants mais un appel
___________________________A nouveau à retourner
______________________________A vérifier si cela était réel
___________________________Demain sans nul doute
___________________________Remettre mes pas dans mes pas
___________________________Et retourner dans la marche spiralée

A la recherche...

2011-07-08T08:40:00.000-07:00

____________________________Pourquoi revenir sans cesse
____________________________sur ses pas
____________________________pourquoi ressasser
____________________________repasser dans les traces
____________________________retrouver ses empreintes
____________________________remettre son regard dans les choses vues

____________________________Pour ne rien posséder
____________________________on ne désire pas moins cependant
____________________________s’approprier un peu
____________________________les choses les paysages
____________________________les mouvements
____________________________Notre vie est du vent tissé*

____________________________On erre à droite à gauche
____________________________à la recherche d'un centre
____________________________invisible on déambule
____________________________d'une rive à l'autre
____________________________tentant d' happer le temps

____________________________mais c'est toujours lui
____________________________qui nous happe
____________________________on fait semblant
____________________________on s'accroche à son livre
____________________________qui nous relie à un réel fuyant

____________________________*Joubert

Impromptu de Schubert

La fuyante

2011-07-03T03:19:00.000-07:00

__________________________________jardin intérieur

__________________________________jardin perdu

__________________________________faut il aller si loin

__________________________________pour se rejoindre

__________________________________
__________________________________errer

__________________________________se perdre encore

__________________________________puis las

__________________________________abandonner les repères,

__________________________________
__________________________________seules les ombres

__________________________________frôlent des certitudes

__________________________________oubliées

"Mais quel nouveau silence
force les yeux éteints
plus loin dans l'ombre"
(Jean Marie Barnaud-Passage de la fuyante)

Temps perdu ?

2011-06-25T01:19:00.000-07:00

______________________________C'était si fragile
______________________________si éphémère
______________________________si volatil
______________________________si fugace
______________________________si subtil

______________________________Illusions imaginaires
______________________________Rêveries de somnambule
______________________________Errance du promeneur
______________________________Solitaire

______________________________Je n'ai pas su garder
______________________________l'instant sacré

______________________________On a vécu dans l'intensité
______________________________quelques éclairs du regard

______________________________dans une solitude qui ne sauve pas
______________________________qui n'épargne rien
______________________________qui nous broie
______________________________nous fait disparaître

______________________________Il reste la brûlure d'exister
______________________________le désir de sentir le temps s'écouler
______________________________de retenir le flot noir
______________________________qui nous emmène
______________________________lentement vers l'oubli

Il Voyage En Solitaire - Bleu Pétrole - Alain Bashung

C'est là !

2011-06-17T00:22:00.000-07:00

_________________________La mer un banc
_________________________un livre le vent

_________________________parfois le bonheur
_________________________tient en peu de mots
_________________________en peu de place

_________________________il y faut pourtant
_________________________l'espace la distance
_________________________le recueillement

_________________________ça n'est pas donné
_________________________ça se prend
_________________________ça se vole
_________________________ça se cherche
_________________________longtemps

_________________________Et puis c'est là !

_________________________Une attention
_________________________au monde
_________________________et hors le monde,
_________________________un entre deux
_________________________fragile

_________________________qui se rit des apparences
_________________________qui creuse l'indicible

_________________________qui se meut sous les ombres
_________________________entre les grains de poussières
_________________________particules de lumière
_________________________jetées au vent !

Retour à la candeur de l'enfance

2011-05-27T04:39:00.000-07:00

"Toi, le cœur de la rose
Toi, le parfum du lys blanc
Toi, tes mains et ta couronne,
Tes yeux bleus et tes joyaux.

Tu ne m'as laissé, comme un un rayon de lune,
Qu'un cheveu d'or sur mon épaule,
Un cheveu d'or...et les débris d'un rêve..."

Extraits de "L'Enfant et les Sortilèges" 1920-24
Musique de ravel (Enregistrement de 1963)
Texte de Colette

la chanson des blés d'or

2011-05-22T04:50:00.001-07:00

Mams'elle Bulle

2011-05-17T04:57:00.000-07:00

___________Une joie

___________________________nous pousse en avant

L'enfant à naître

_______________________nous devance

_________________________________vers un Avenir

La vie sourit________légère

belle et fraîche

la donneuse de Vie

s'endort sur le mystère des jours à contempler

des jours pleins

__________________________L'intensité au creux des mains

Mamselle Bulle (Tryo & Les Ogres) - La pittoresque histoire de Pitt Ocha - Les Ogres de Barback

Non-dits

2011-05-11T05:05:00.000-07:00

Olivia Ruiz
et Christian olivier du groupe "Têtes Raides"

Des châteaux...pour elles

2011-05-05T05:45:00.000-07:00

______________________On ne peut accéder à l'enfance
______________________scellée elle reste en errance,
______________________des pas disparus sur le sable gris
______________________traces effacées sur le chemin d'Orbiny.

______________________La mémoire surgit par intermittence
______________________hachée hachurée inachevée,
______________________un treillis ponctué d'absence
______________________doutes et regrets effleurant les pensées.

______________________les châteaux perdus du Grand Meaulnes
______________________narguent ma vie sans terre sans aulnes,
______________________mes racines sont une ville austère
______________________que hantent les pas de ma mère de ma grand mère,

______________________mes pas se mêlent aux leurs,
______________________par intermittence j'absorbe la ville
______________________je m'y noie je rejoins leurs douleurs
______________________sous l'œil indifférent des terrils,

______________________je leur invente alors des châteaux
______________________je monte aux fraîches tourelles
______________________je les abreuve de la vue de l'eau
______________________les mouettes les effleurent de leurs ailes.

Le havre de grace (Raymond Quenaud)

2011-04-27T08:30:00.000-07:00

______________Il ne faut pas chercher espace et souvenir
______________Dans la poussière énorme où dorment les maisons
______________Il ne faut pas chercher le temps et la mémoire
______________Dans la ferraille obscure où s'ébrèchent les toits
______________Je n'aurai pas cherché le vin ni le plaisir
______________Dans le vide indigo d'une fenêtre aveugle
______________Je n'aurai pas cherché le moment et l'histoire
______________Dans les rues abruties sous le poids des murailles
______________Les plans retraceront cette topographie
______________Les archives creuseront cette chronologie
______________La mort s'affirme pure au creux des brèches sèches
______________Le sable écroulé aspire mon enfance
______________Squelettes d'épiciers squelettes de tailleurs
______________Cadavre dispersé de la vieille librairie
______________On a tué tous les murs on a tué la lumière
______________Déjà des souvenirs commençaient à crever
______________On a tué tous les murs détail supplémentaire
______________Je meurs par tout quartier la ville toute entière
______________Saute dans le matin en petites poussières
______________Dont l'une fut mon cœur dont l'autre fut ma main

R. Quenaud

For intérieur

2011-04-18T05:45:00.000-07:00

_______________________________Espace clos
_______________________________aucune fuite possible.
_______________________________Seul le retour
_______________________________en soi
_______________________________avec ses espaces
_______________________________infinis
_______________________________effrayants.

________________________________
_______________________________Espace clos
_______________________________plus d'arbres
_______________________________juste un carré de ciel.
_______________________________Une cour de prison.
_______________________________Seuls les yeux levés
_______________________________quêtent la parole
_______________________________nouvelle

_______________________________
_______________________________Désir d'une aube _______________________________fracassant
_______________________________le mur de briques.
_______________________________Espace clos
_______________________________où la seule porte _______________________________reste la porte _______________________________intérieure.
_______________________________
_______________________________
_______________________________Désormais
_______________________________tu entres en résistance.
_______________________________Dans le château de l'âme
_______________________________tu montes les marches
_______________________________vers la tour haute.
_______________________________Tu redis à voix basse
_______________________________le mantra imbriqué
_______________________________dans le mur:
_______________________________
_______________________________"nul ne prendra
_______________________________le trésor du roi
_______________________________la joie sereine
_______________________________l'ineffable beauté
_______________________________des mots"

_______________________________aux tréfonds de la nuit.

_______________________________Entrer en transe _______________________________et que la parole t'habite. _______________________________S'extraire du réel _______________________________pour devenir réel. _______________________________
_______________________________Puis être
_______________________________feu flamme et eau
_______________________________mouvant océan.
_______________________________Arbres. _______________________________Étendues de rochers.
_______________________________Vent qui parle _______________________________dans les dunes. _______________________________Cri déchirant les cieux. _____________________________
_______________________________
_______________________________Tout cela
_______________________________et puis
_______________________________rien. _______

Jardin d'eden

2011-04-11T21:47:00.000-07:00

___________________________Mots futurs
___________________________trouées de la mémoire
___________________________vive, puits d'attente

___________________________paroles qui s'envolent
___________________________dans les failles de la nuit

___________________________mots du jour
___________________________épousant l'incertitude
___________________________du lendemain

___________________________et dans nos nuits
___________________________nos rêves nous bercent
___________________________doucement

______________________________mots des sources cachées
______________________________des fontaines scellées
______________________________dans les jardins clos

___________________________mots du jour
___________________________épousant l'incertitude
___________________________du lendemain

______________________________ et dans nos nuits
___________________________les yeux ouverts
___________________________sur les chemins
___________________________du désarroi

Ange de feu

2011-04-05T05:05:00.000-07:00

__________________________Danser ou voler
__________________________toucher les étoiles
__________________________puis retomber en flammes
__________________________incandescentes

__________________________Brûler pas tout à fait
__________________________l'infini au bout des doigts

__________________________Femme oiseau
__________________________tu effleureras nos rêves
__________________________puis tu viendras
__________________________les murmurer
__________________________à nos oreilles

__________________________Nous en ferons
__________________________des bouquets de lys
__________________________de roses
__________________________et de jasmins
_________________________

Photo
Film de Wim Wenders pour Pina Baush

"L'évènement futur"

2011-04-03T00:50:00.000-07:00

"Nous naissons dans les bras des antiques frayeurs. Dans les sons, les odeurs, la pensée des cavernes. Nous vivons les soleils du turbulent désir. Et ses mutilations cruelles on les subit. On a vécu les guerres, le règne, l'imposture, la domination des puissants.

Chacun porte son poids d'espérance, longtemps chacun attend le cri de la femme sauvage. Chacun entend monter de sa femme profonde l'évènement futur en patience et lumière."

Henri Bauchau- Journal
Peinture de Chagall-(Nue-Rouge)

Océan d'orage

2011-03-20T13:12:00.000-07:00

____________________De l'angle mort du ciel
____________________une aile noire soudain
____________________ténèbre de grand jour,
____________________on dirait la venue
____________________du néant sur la terre.

____________________Origine à revers
____________________sous des houles d'orage
____________________des nuées d'océan,
____________________un éclair de soleil
____________________tiré sur l'horizon.

____________________En plein midi la nuit
____________________met des reflets de cendre
____________________au tourment de l'écume,
____________________hors la mort hors la vie
____________________est l'opéra d'absence.

____________________Alchimie de la chute

____________________rythme de ruines d'eau

____________________les muraillent qui sombrent

____________________lèvent des vagues de mercure

____________________dans le gouffre du temps.

____________________Chant de l'obscur aussi

____________________duo nuit contre nuit

____________________miroir contre miroir

____________________lumière de sel et rien

____________________où sortir du secret

____________________A vif présent d'oubli

____________________à feu présence d'ombre,

____________________la solitude danse

____________________sur l'haleine des morts

____________________la fin de l'infini

____________________Et dans les embruns noirs

____________________à la proue de la terre

____________________le temple du rivage

____________________est le songe d'un songe

____________________pour Shiva endormi.

André Velter

L'Arbre-Seul

Poésie Gallimard

Photo: Centrale de Golfech en France

prise par Joël

Da una costa

2011-03-17T02:14:00.001-07:00

_______________________Qui tutto è duro e fragile
_______________________ma vivo.
_______________________La terra erosa scivola nel mare,
_______________________il sale incrusta i sassi.
_______________________L'onda cancella i passio e lascia bave
_______________________d'algue e conchiglie:
_______________________fine polvere rossa. Appena sopra,
_______________________resta qualcue gabbiano
_______________________e un po'di vento.

_______________________Fabio Pusterla

__________________________Tout ici est dur et fragile,
__________________________mais vivant.
__________________________La terre érodée glisse dans la mer,
__________________________le sel incruste les rochers.
__________________________La vague efface les pas, laisse une écume
__________________________d'algues et de coquillages,
__________________________fine poussière rouge. Juste au dessus,
__________________________restent quelques mouettes
__________________________et un peu de vent.

Don Giovanni

2011-03-07T06:29:00.000-08:00

_____________________________Les violons jouaient
_____________________________Le décor tournoyait
_____________________________Sous le plafond baroque
_____________________________Don Giovanni tanguait
_____________________________Sa voix séduisante nous emportait

_____________________________A la Fenice Le temps s'est arrêté
_____________________________T'en souviens-tu

_____________________________Nous étions dans la petite loge
_____________________________Comme deux enfants mutins
_____________________________Se faufilant dans une faille Du temps

Lumière en creux

2011-02-26T01:04:00.001-08:00

____________________________
____________________________Les mots viendront-ils ?
____________________________d'où ?
____________________________de quelle contrée
____________________________de quelle absence
____________________________de quel silence
____________________________de quel vide ?
____________________________
____________________________
____________________________Ligne pâle sur l'horizon
____________________________mots blanchis
____________________________désertés érodés.

____________________________Dévalement d'eau
____________________________sur les plateaux
____________________________les pierre blanchissent.
____________________________Délavement des mots.
____________________________Est-on pierre
____________________________ou prière ?

____________________________On ressent le vent
____________________________pourtant la pluie
____________________________sur le visage
____________________________bouche avide
____________________________présence minérale
____________________________attente de sève
____________________________humilité de l'humus
____________________________dépouillé.

____________________________Une attente persévérante
____________________________l'impatience perdure
____________________________mais puiser lentement
____________________________la lumière en creux.

La leçon de musique

2011-02-21T01:31:00.001-08:00

Rhapsodie pour un Bourgeon

2011-02-17T01:50:00.000-08:00

____________________________Dehors il y a la Vie
____________________________la lumière tu ne la vois pas encore
____________________________dans ton cocon tu pousses lentement
____________________________vers un ailleurs prometteur
____________________________et tu écartes ce qui t'enferme.
____________________________Écoute le bruissement du jour dans l'azur
____________________________comme des ailes de papillons
____________________________qui t'invitent à la fête.

____________________________Debout! lèves toi! car l'hiver est passé!
____________________________laisse ton écorce ton linceul
____________________________et Va vers Toi!
____________________________vers la vie, la tienne
____________________________à nul autre pareil
____________________________un diamant dans son écrin
____________________________qui va briller de mille feux
____________________________sous le soleil du printemps.

____________________________"Lèves toi vers toi même
____________________________oui l'hiver est passé
____________________________la pluie a cessé
____________________________elle s'en est allée
____________________________Les bourgeons se voient sur terre
____________________________le temps du rossignol est arrivé
____________________________la voix de la tourterelle s'entend à nouveau" *

____________________________*Extrait du cantique des cantiques

Andrée Chedid

2011-02-10T00:20:00.001-08:00

"...Souvent, les nuages s'amoncellent avant de s'abattre, anéantissant l'avenir. D'autres fois, en pleine adversité, quelque chose de fluide, de léger, s'empare des lieux, s'infiltre dans le sang, raccorde aux printemps disparus.

Jadis, avant les enfantements; jadis, avant les pesanteurs quotidiennes, Job et sa femme allaient et venaient dans l'allégresse de leurs jeunes corps.
La nuit, lorsque parents et serviteurs sommeillaient, Job et sa femme, la main dans la main, parcouraient leur vaste demeure. Ils sortaient ensuite dévêtus sur les terrasses. La lune bleuissait les arbres et nacrait leur nudité.

Ils chantaient. Ils s'aventuraient. Ils osaient parler d'amour:
_Toi que mon cœur aime, disait-il,
Tu es un jardin clos,
Tu es un lys parmi les épines,
Tu es belle, ma sœur, ma fiancée...
_ Que tu es beau, répondait-elle,
Place-moi comme un sceau sur ton bras...
Ils s'appelaient :
_Lève-toi et viens.
Ils déclaraient avec audace:
_L'amour est fort comme la mort. La passion, indomptable comme le séjour des morts.
Ils s'unissaient avec ardeur...

...Ces dernières années, observant Job puis s'examinant à son tour, la femme constatait, avec étonnement et curiosité, ce que la vieillesse avait fait d'eux. Rien de cette dévastation n'était inattendu. Elle avait trop aimé l'état de jeunesse pour ne pas l'avoir savouré en son heure et dans tous ses états, pour ne pas en avoir saisi l'éblouissante brièveté.

...Le labeur, les changements, les accords, les affrontements avaient sillonné leurs existences. Mais chaque soir, en contemplant Job endormi, elle découvrait en ce visage désarmé quelque chose d'irréductible et d'essentiel. La face de l'homme s'offrait à elle comme un paysage illimité, d'où s'effaçaient les remous, les péripéties du quotidien. Elle avait parfois surpris son époux dans la même posture : courbé au dessus d'elle, veillant sur son sommeil. Retenant son souffle, il explorait ses traits apaisés et tranquilles.
La vieillesse lui offrait parfois la même image: écorce semées, aspérités dissoutes, abandon des formes transitoires face à la résistance du noyau. Impalpable, éternelle substance, éclipsant le temps et qui se réfugie souvent dans le regard.

Fascinée par ce détissage qui se fabriquait à leur insu, par ces épuisements de la chair, cet appauvrissement des os, ces fragilités de la peau se grêlant de taches de son, témoin des transformations identiques aux siennes qui s'opéraient sur son compagnon, la femme ressentait envers lui un regain de solidarité et de tendresse...

...Job et les siens, préservés jusqu'ici, venaient d'être atteints et gravement meurtris. Elle se doutait que bonheur et vertu n'allaient pas de pair; non plus que malheur et vilenie. Rejetant l'image d'un dieu cruel et vengeur, elle n'aurait pu s'abandonner qu'à un dieu aimant de miséricorde. A un dieu qui préférant l'homme à l'ange, lui aurait laissé sa liberté. Mais ce dieu-là existait-t-il ? Et qui souhaitait l'entendre ?

...Alors, la femme parle. Elle parle haut, elle parle bas.
Arpentant ce qui reste de leur demeure, allant et venant sur le sentier des vignes détruites, de la rivière à sec: la femme parle.
Elle parle avec et contre l'histoire. Avec et contre les humains, qui ont bonté et violence dans leurs os. Avec et contre le temps. La femme parle avec tout ce qui surgit des entrailles et s'élève vers on ne sait où. Elle parle. Pour elle seule, et pour chacun. Elle cherche à boucler sa pensée, à fixer ses sentiments, à saisir les raisons de ce saccage. Elle glane des mots d'ici, de là, espérant, à travers cette moisson déréglée, découvrir la parole qui soutiendra Job et qui les soulageraient.
Elle ne sait plus qui elle est, ni d'où elle vient, ni où elle va. Est-elle loin, loin, à l'arrière ? Ou bien loin, loin, devant ?
Elle était, elle fut, elle est , elle sera : la femme de Job.
Elle n'a pas d'autre nom. Elle n'en désire aucun autre..."

Andrée Chedid
La femme de Job-Récit-Edition Babel
Peinture Georges de La Tour : Job et sa femme
(cette reproduction illustre la page de couverture du livre)

Fenêtre

2011-02-03T01:26:00.000-08:00

___________________________derrière la fenêtre
___________________________il y avait un jardin
___________________________un sourire incertain
___________________________qui planait
________________________ au dessus des choses
___________________________une joie de vivre
___________________________jamais éteinte
___________________________une douceur
___________________________qui faisait frémir
___________________________l'ombre du seringa
________________________la nuit

___________________________"Fenêtre en Cévènnes"- Huile sur Toile-2003
___________________________Peinture de Jacques Truphémus
___________________________http://www.claude-bernard.com/

________________

Espace

2011-01-31T04:34:00.000-08:00

_______________________Je me heurte
______________________________________________au silence

_____________________________________des pierres

_______________________ma voix se perd
_______________________sur le chemin

__________________________________________________de terre

_______________________un peu d'oubli
_______________________une poudre
_______________________de poussière__________________blanche

________________

__________________

Un peuple sans terre

2011-01-24T04:40:00.000-08:00

Quand la lune sera pleine
Et que le soleil sera rouge
On verra sur la plaine
Un homme faisant brûler de la sauge

Sa peine sera immense comme la mer
Car il aura vu la terre disparaître sous ses pieds
Les hommes machines l'auront dévorée les premiers
Pour en faire une nouvelle cité.

Là où l'entraide et le respect n'existeront pas
Tu piétineras mon enfant, mais tu le fais déjà
Ta soif d'ambition et de grandeur nous tuera
Mais malgré tout cela, mon esprit survivra.

Tant que le soleil brillera au dessus de nous
Et que les rivières seront débordantes d'énergie
tu entendras nos rires les plus fous
Qui te poursuivront dans ton rêve maudit.

N'enlève pas à la terre son dernier souffle
Permets à notre mère de respirer
Et de voir ses enfants courir à bout de souffle
Dans la nature qui est ma protégée.

Rita Mestokosho est la première
poétesse innu à avoir publié au
Québec. Ce poème est extrait de
Eshi Upataman Nukum,
comment je perçois la vie Grand-Mère
(Ed Piekuakami, 1995)

Photo: La Romaine,
l'une des dernières rivières
encore vièrge du Québec

Ballade Italienne

2011-01-17T05:30:00.000-08:00

__________________________
__________________________Cueille le jour
__________________________car viennent les ombres
__________________________creusant les rives
__________________________du réel

__________________________
__________________________Dans un baccaro*
__________________________prendre une ombra*
__________________________et voler l'instant
__________________________qui se dérobe

__________________________Se faufilant dans les ruelles
__________________________au creux des mains
__________________________la grappa* de l'oubli
__________________________un masque de nuit
__________________________au visage

__________________________porter jusqu'à l'aurore
__________________________le désir de vie
__________________________comme un calice
__________________________et boire boire
__________________________les promesses
__________________________du matin nouveau

*Baccaro: bar à vins Italien
*Un'ombra: un verre de vin à Venise
*la Grappa: eau de vie Italienne

"Le jour déjà rouvre l'œil"

2011-01-09T08:19:00.000-08:00

______________________Photo de Laura ( En Lozère )

_____________________Quelques épis, quelques grains
_____________________de pollen comme des moines
_____________________jaunes qui jeûnent et qui prient
_____________________dans les marges du monde, et

_____________________le jour déjà rouvre l'œil,
_____________________l'arbre tout nu et plein d'effroi
_____________________se jette sur le bleu comme
_____________________un affamé, et toi, toi

_____________________tu resterais là, à quai
_____________________avec ton mouchoir et ton sac
_____________________de vieux regrets, à téter
_____________________des muses qui s'en foutent

_____________________et qui se tirent en riant!

Guy Goffette
extrait du livre
"L'adieu aux lisières"
poèmes Gallimard

Retour à Rembrandt

2011-01-02T05:58:00.000-08:00

_________________"Saint Mathieu inspiré par l'ange", "Paris, musée du Louvre
_________________ L'ange a le visage de Titus, le fils de Rembrandt, ainsi Rembrandt
_________________ apprend-il de Dieu que l'enfant en lui est le père de l'homme"
_________________

"Les êtres vrais, d'où qu'ils viennent, se reconnaissent à "un quelque chose qui s'apparente au dépourvu". Tous connaissent, dans le secret du cœur, l'hésitation, le doute, la peur et le chagrin_et puisent dans ce dénuement une part de leurs plus élémentaire ressources : celles qui permettent d'être soi-même devant tous. D'où la bouleversante confidence de Van Gogh, du "cher Vincent", si proche et tant habité du "miracle Rembrandt" : "Pour peindre comme ça(comme Rembrandt), il faut être mort plusieurs fois..." Mort et obstinément revenu à la vie; halant tel un naufragé, "ces lambeaux d'existence incorruptible" qu'au dire de René Char ceux de cette trempe-là ne cessent "de lancer à la gueule répugnante de la mort". Même écho chez le Baudelaire des Petits poèmes en prose : "L'œuvre est un duel où l'artiste crie de frayeur avant d'être vaincu."

"... Le tableau est un mur", disait Nicolas de Staël: on s'y cogne à en mourir, mais c'était pour ajouter, en pareille connaissance de cause: "Tous les oiseaux du ciel y prennent librement leur envol..." La parenté saute aux cœur avec les trois mots dont Jean de La Croix fait confidence, pour "Tout ET Rien ". Le saisissement du Tout dans l'expérience désertique du Rien. La finitude ouvrant sur la plénitude : déréliction et dilection..."

"La vraie beauté boite". Sous le masque de l'aisance souveraine, la pudeur! La reconnaissance, au plus profond de soi, d'une faille, d'une brèche, d'une béance qui fait voler en éclats, réduit en miettes, tout ce qui, de près ou de loin, s'apparente à la suffisance. L'existence devient un chemin où l'essentiel est seulement de savoir tendre_ou donner_la main. "

Rembrandt,
Le retour du Prodigue
Paul Baudiquey
ED : Mame

2010-12-27T21:37:00.000-08:00

Il y a la mer
Il y a la danse
Il y a Venise
qui restent en souvenirs
diffus
alors que dans la nuit s'éteignent les étoiles

Un froid polaire
gèle les larmes
le cœur conserve la joie
enfermée dans la petite boite

que l'on n'ouvrira pas

"Sarinagara" *

2010-12-16T23:47:00.000-08:00

" Monde de rosée
c'est un monde de rosée
et pourtant pourtant"

..."Je savais ce monde
éphémère comme rosée
et cependant"

..."Seul suspens du sens
faisant signe vers le rien
tel est le poème"

Kobayashi Issa

* "Sarinagara" signifie "cependant" en Japonais.
les poèmes du poète Japonais sont extraits
du livre de Philippe forest "Sarinagara"

ZOUC

2010-12-10T04:52:00.001-08:00

______________________Éditions De L'Olivier

..."Zouc est une humoriste, une comique: je n'y crois pas une seconde, même si personne ne m'a fait autant rire qu'elle. Elle ne fait pas de bons mots, pas de jeux de mots, elle ne fait pas de one man show, au fond elle ne fait pas même de spectacle: elle ne se met pas dans la lumière, elle l'avale, elle nous conduit dans sa nuit, et pénétrant dans sa nuit nous savons qu'elle nous est familière, Zouc nous avale aussi. Quand elle était petite, Zouc dit qu'elle aimait bien aller chez les paysans, Eh ben moi j'marierai un paysan, où elle mangeait des tartines dont elle faisait à peine le tour avec ses bras, des tartines grosses comme le monde.

..."Je me souviens d'avoir lu que Zouc avait joué La Hupe dans l'Opéra des oiseaux inspiré des Oiseaux d'Aristophane à l'opéra de Lyon. Zouc est la dame, l'étourneau et l'écureuil. Je suis toute contente d'avoir découvert ce tableau en voulant reconnaître Zouc dans le petit garçon de la famille peinte par Hoblein. J'ai le sentiment d'une révélation. Zouc n'est pas une fille manquée. C'est la dame à l'écureuil et à l'étourneau qui manquait à Zouc.

La dame n'est pas gaie, pas triste non plus. Elle ne regarde rien, son regard n'est pas perdu, mais gagné par le fond bleu du tableau. Ses yeux ne sont pas vides, mais envahis."
...

En 1968 , Zouc a le double de mon âge, elle commence à montrer ses numéros en public. son nom Von Allmen, atteste qu'elle a des origines nobles. Sa famille a-t-elle jugé que follement elle n'en était pas ? En tout cas elle a connu l'asile, à l'adolescence elle a été enfermée avec des petites vieilles, elle a dormi à côté d'elles, elle a dormi dans leur sommeil, de leur sommeil. Peut-être est -ce par amour que sa famille l'a envoyée à l'asile ou a consenti qu'elle y aille. Mais ce qui est sûr c'est qu'elle, sans ironie, a éprouvé de l'amour, dans l'asile pour les petites vieilles. Zouc ne manie pas l'ironie, pas du tout, pas le rire malin, mais sa violence. Parfois elle ne nous fait pas rire, parfois on ne rie pas, mais tout est secoué en nous comme si on avait ri, le corps , la parole. Le corps , la parole, la gorge, l'intérieur des joues, le palais, les dents, la langue. ..."

Maryline Desbiolles

Ecluse

2010-12-04T02:40:00.000-08:00

___________________ __On s'arrête au bord de l'écluse
___________________ __sans rien dire le temps use
___________________ __sur le bief les deux rives s'accordent
___________________ __on s'accoude la tête vide

___________________ __rouages rouillés bruissement de pensées
___________________ __une péniche est passée l'instant s'est figé
___________________ __les arbres veillent le long du canal
___________________ __des platanes centenaires aux troncs pâles

___________________ __Les pensées vagabondent vagues et légères
___________________ __la conscience d'être est bien éphémère
___________________ __la poésie le sentiment d'un épuisement surmonté
___________________ __cependant on reprend son chemin apaisé

Vivant

2010-11-28T02:34:00.000-08:00

"Me voici vivant
magnifique étonnement
dans l'ombre des fleurs"

Kobayashi Issa

"Un lieu incertain"

2010-11-19T06:27:00.001-08:00

Je cherche le lieu
infime ténu
dans la mémoire perdue
je cherche aveuglément
obstinément
le lieu de la rencontre.

Refusant l'oubli
je ne renonce pas
je cherche le lieu de passage

Tel les pèlerins
au désert montant les tentes
pour la rencontre
avec l'autre
les autres
avec Dieu même!

Creusant le désir et l'attente
le nomade reprend le bâton
autour duquel il danse
marche lente autour d'un axe
introuvable
insaisissable.

Comprendre
que désirer
n'est pas combler_____le vide
mais autre chose
qu'on ne peut_______nommer.

Écoutez le chant de la Sulamite!
le soleil l'a brûlée
l'a dévisagée
elle danse dans le vent
du désert
fière et libre
annonçant la vie
un fragile mirage
la précède!

Eclats

2010-11-14T02:09:00.000-08:00

______________________RUE DE L'OCÉAN
______________________DES DÉCHIRURES DE PIERRES
______________________ÉCLATS DE CIEL BLEU

"L'adieu aux lisières"

2010-11-07T06:53:00.000-08:00

Il reste deux ou trois choses
à dire sous le ciel, deux
ou trois seulement par quoi
les poètes comme les chevaux

les chiens perdus, les lisières
se reconnaissent _ c'est un
creux, une ride, une veilleuse
dans la nuit de l'œil, _ deux

ou trois chose à peine
qu'on peut entendre et qui
nous tiennent comme l'été
dans la langue d'avril

à la merci des marges.

Guy Goffette
L'adieu aux lisières

Sous son regard

2010-10-29T00:52:00.000-07:00

La mer était au bout de la rue
à portée de main à portée de regard
mais on se laissait toujours surprendre
par l'infini qui arrêtait la ville

Nos yeux s'envolaient_______vers le lointain
miroitant entre bleu et vert
nos pensées s'exilaient
inaccessibles et rebelles

Cette ligne d'écume
nous laissait chavirés ravis
et désolés de ne pouvoir
poursuivre le voyage

Même en nageant droit devant
on ne pouvait aller très loin
on avait pourtant l'impression
de dévorer un morceau d'infini

de happer le grand large
sous le regard anxieux______de notre mère
qui pensait nous sauver
rien qu'avec les yeux

J'ai toujours depuis
un peu d'océan
au creux des mains
un cœur de marin
débordant d'amour

Cloître

2010-10-22T00:05:00.000-07:00

__________________________Être là
__________________________mais être coupe

__________________________la pluie a lavé les larmes

__________________________l'ombre et la lumière
__________________________se mêlent
__________________________
__________________________harmonie subtile

__________________________on arrive mieux à s'accepter
__________________________à apprivoiser l'ombre
__________________________on demeure là
__________________________en attente

__________________________le reste le chaos
__________________________reviendra bien assez tôt

__________________________on n'entend plus les bruits de la cité
__________________________pendant quelques secondes encore
__________________________on reste cloitré
_____________________________mais ouvert
__________________________pour une aurore intérieure
__________________________
__________________________le cœur dilaté

Devance tout adieu

2010-10-16T00:59:00.000-07:00

_______________________ _ _Devance tout Adieu *
_______________________ces paroles
_______________________je ne sais plus

_______________________de qui sont elles ?

_______________________inscrites en moi
_______________________bien Avant que je ne les vive

_______________________Aujourd'hui une photo
_______________________comme un tableau naïf
_______________________a perdu une part
_______________________insondable
_______________________d'un mystère
_______________________que j'avais voulu gardé
_______________________que j'aurai voulu comprendre

_______________________mais quelque chose
_______________________s'est perdue
_______________________envolée
_______________________que je ne me souviens pas
_______________________que je ne saurai jamais

.Bien sûr je sais de qui est ce titre de livre
il est de Jean Sulivan
C'est aussi le début d'un poème de Rilke
"Devance tout adieu, comme s'il se trouvait derrière..."

Regrets

2010-10-10T09:10:00.001-07:00

"...Dans les histoires de l'oncle, il y en avait une qui revenait souvent , une vieille légende, comme une parabole d'église mais sans les fanfreluches et l'eau bénite...Tu sais Jos qu'il me disait, les coquillages quand ils se blessent dans la mer, pour calmer leur blessure et la guérir, ils font de belles perles tout autour, des perles toutes moirées, de vrais trésors qui possèdent le souvenir, la mémoire de la blessure...Eh bien nous autres les hommes, quand on se blesse, ou qu'on blesse quelqu'un, nos perles à nous , ce sont les regrets, qu'on soit prince, cordonnier, ou sénateur, nos regrets sont écrits sur un grand livre, un superbe livre avec beaucoup d'or et d'enluminures, Le livre de dettes qu'il s'appelle, ils sont écrits et comptés, et chaque fois qu'un regret est écrit, on pleure , on souffre en pensant à lui, mais ça nous donne la force d'aller vers le suivant, et ainsi se passe la vie, mon petit Jos, de regret en regret, comme un saute-mouton, la vie dans laquelle nous avons cent regrets, pas un de plus, pas un de moins, on peut faire des pieds et des mains me disait l'oncle, on n'aura jamais droit à plus de cent regrets, mais ça les hommes ne le savent pas,sauf moi, moi je le sais car je connais la légende, et il me disait ça en me regardant dans les yeux avec son regard fou, et moi j'avais la frousse et en même temps je l'écoutais parce que je trouvais ça beau, cent regrets répétait l'oncle et quand le centième est écrit sur le grand livre, Le grand livre de la dette, quand il est bien écrit avec la belle écriture calme et déliée, alors on meurt! le lendemain même, on meurt...il n'y a pas à tortiller ou à geindre, c'est comme ça, on meurt, et tu sais de quoi on meurt...? On meurt de ne plus avoir à regretter...Et l'oncle alors partait d'un grand rire, d'un rire de dément qui a trop frôlé la vérité des choses, et qui s'y est un peu brûlé le cervelet...J'étais tout gamin alors, ça m'impressionnait...C'est beau comme légende..."

Extrait de quelques uns des cents regrets
roman de Philippe Claudel aux éditions Stock

Tamaris

2010-10-04T01:22:00.000-07:00

Écume pâle
rose pastel
velouté du désir

Pieds nus au galop sur le sable blanc

2010-09-24T06:36:00.000-07:00

Sur le chemin de sable blanc
les chevaux de mer
ont laissé la trace poudreuse
des jours blanchis

Sous les assauts du vent salé
les tamaris pâlissent
puis s'évanouissent

Rêve

2010-09-18T12:19:00.001-07:00

"Paul disait, tu dois avoir des rêves qui soient comme des grands paquebots"

Claudie Gallay
dans l'amour est une île

Rêve

2010-09-12T06:10:00.000-07:00

___________"On prend un rêve déplumé et on en fait un nid. On
__________ est mieux à même, alors, à travers cette construction
__________ hâtive, d'apercevoir la beauté du rêve, sa profonde
__________ nécessité."

____________Pierre Albert Jourdan
____________Les sandales de paille (Mercure de France)

Nocturne

2010-09-03T00:07:00.000-07:00

baptème

2010-08-29T03:16:00.000-07:00

Se replonger dans les eaux de l'enfance
eau salée sauvage de l'océan

je m'endors tout près de l'eau
à l'écoute j'attends la marée
les yeux fermés

mais le sommeil ne vient pas
ce n'est plus comme avant
la machine à rêves est cassée

les bateaux n'ont plus en leur cœur
le refuge espéré
la fatigue les soucis submergent tout

le sommeil est juste une torpeur
on s'éveille pourtant régénéré
la tardéma* et le ressac ont tout emporté

les brisures de la vie les cauchemars
les ruines de batailles perdues

le jour se lève j'écoute le nocturne
de Chopin en ut dièse mineur

un autre emportement
vers un ailleurs
qui se dérobe sans cesse

*Mot hébreux qui signifie
le sommeil
"il est notre partie obscure
celle dont nous nous relevons en forme
comme au bout d'un hivers"

Enfance

2010-08-20T03:24:00.000-07:00

Rue de l'Océan tu traînes tes souvenirs
comme un funambule efflanqué
perdu sur son fil
t'as laissé tes amarres à la dérive

rue de l'Océan tu prenais tes rêves
pour la réalité la maison était un navire
la rue la digue la ville entière

tu jouais au naufrage au sauvetage à ton gré
l'océan berçait tes rêves
le bruit du vent des vagues

étaient le roi des tes songes il t'habitait
d'une présence fantasmatique
la proue l'angle vif d'une maison
fendant les flots

tu commandais le gréement
jouant avec les mâts les voiles
au long des jours sans fin

tu errais dans des îles perdues
la mer était une complice souveraine
qui t'enveloppait t'enveloppait

jusque dans la maison la nuit
quand le vent soufflait
et que tu ne dormais pas

instant tout à toi
éphémère fragile
qui fait de l'enfance
un coquillage
ourlé de transparence

Enfance

2010-08-15T04:25:00.001-07:00

_____________________"Il ne faut jamais revenir
___________________au temps caché des souvenirs
___________________du temps perdu de son enfance

___________________car parmi tous les souvenirs
___________________ceux de l'enfance sont les pires
___________________ceux de l'enfance nous déchirent"

_____________________Barbara

Le Vieux

2010-07-31T06:43:00.000-07:00

François Béranger - Le vieux

Hommage

2010-07-27T03:37:00.000-07:00

La présence fleurit
______________ quelque part

dans l'embrasure
sa fulgurance nous saisit

les roses trémières de l'été
n'en finissent pas de rouvrir
la blessure de ____________l'absence

Les fenêtres closes

les yeux fermés
recueillent les pensées
fleurs de vie

Hommage des tiges hautes et fières
ton regard ______ ___________m'accompagne

la sève des souvenirs
traverse les ondes
nous transforme
______________________souterrainement

Hommage

2010-07-19T10:16:00.000-07:00

Un jour de plus augmenté d'un jour

Le village presque uniquement peuplé de roses trémières,
un fil maintient haut la population des tiges pour laisser
passage aujourd'hui_______ à quoi ? à la fraîcheur océane,
à un instant de fraîcheur océane.

...est-ce________ une fois pour toutes __ l'éternité ? la
fraîcheur, est-ce la voir disparaître, cette éternité ?

Le jour où j'ai vu l'air, aura biffé comme je vois.

__Ce vide dans la parole qu'oreille, bouche, regard ont forée,
je l'habite.

André Du Bouchet

Un mot

2010-07-14T03:30:00.000-07:00

__________Faire voyager les livres
__________puisqu'ils nous font voyager

des mots se livrent__________ un héritage léger
se dévoilent _______________ un froissement de l'air
nous sont transmis__________un pont entre deux rives

___une parole vive
___nous déplace
___alors que nous ouvrons
___au hasard la page
___et qu'un mot improbable
___nous parle
___nous rejoint
___nous brûle
___nous consume
___et ouvre_______le vide__________transfiguration

on pose le livre sur les genoux
le regard porté loin

nous n'irons pas plus loin

un seul mot suffit

et c'est le mot ___voir ___________aujourd'hui

sur ce banc

laurent Terzieff

2010-07-08T04:28:00.001-07:00

PIVOT TERZIEFF RECITE RILKE
envoyé par POLLY44. - L'actualité du moment en vidéo.

Coeur à la roue

2010-07-04T08:17:00.000-07:00

Le craquement des fibres dans la nuit
Le bloc taillé dans la chair qui durcit
Cette statue intérieure que moi-même je sculpte
Cette forme abritée qui devient nette et dure
Ce repli dans le cœur qu'on ne verra jamais
Ces lignes dans l'esprit plus clair que tu méprises
Le cristal rigoureux que la passion irise
Le rendez-vous manqué

Rien ne fera d'un pont à l'autre la lumière
Rien ne fera jouer les gonds rouillés de l'épaisse portière

Il suffirait d'un geste à peine dessiné
D'un mouvement de lèvre sans murmure
D'un regard sans intention trop arrêtée
Il suffirait de rien
Mais rien ne suffira
Dans la nuit de velours
Masque du vide

Pierre Reverdy "cœur à la roue"
Extrait de Ferraille (1937)
Photo de Joël

Ciel d'Italie

2010-06-29T04:42:00.000-07:00

Ciel d'Italie
où tremblent
mes rêves
si pâle
presque
évanescent

la lumière
tombe
sur moi
en douce pluie
d'opale

ce rien
si dérisoire
cet air léger
chargé
de délices
ignorés

m'emporte
au delà
des confins
des îles

désaffectée

2010-06-21T07:38:00.000-07:00

On essaie de faire comme si
de rien n'était
c'est mieux
un peu
comme si

mieux que rien

mais tenir ça épuise

réduit à peu
au bout
même plus la force
de soulever du comme

Antoine Emaz

Photo de Joël

Cairn

2010-06-14T22:40:00.000-07:00

J'ai bâti un cairn
pour faire rempart
aux cauchemars
pour tenir bon
face au vent
face aux déroutes

posé les pierres
en cercle de protection
pour rassembler
l'énergie de la vie
sur l'une des pierres
le mot paix

Je n'ai rien calculé
les pierres me sont venues
dans les mains
puis j'ai mis à l'intérieur
sur le vaisseau de marbre
les coquillages

pour le retour vers la mer
l'infini voyage
des origines
spirale fossile
inscrite dans la fragile
coquille calcaire

cairn flottant
berçant nos rêves
d'océan

Photo: Cairn sur le Mezenc
Extrait de Image et nature

"Poignée de terre"

2010-06-06T11:37:00.000-07:00

Le jour est si fragile à la corne du bois
que je ne sais plus où ni comment ce matin
poser mes yeux, ma voix, poser ce corps d'argile
si drôlement qui craque à la croisée des ombres.

J'ai peur soudain, oui peur de n'être que cela:
une poignée de terre qu'un souffle obscur à l'aube
tient dans sa paume, et qu'il ne s'épuise d'un coup
et me laisse tomber dans la poussière du temps,

comme ces fruits qu'aucune bouche n'a touchés
et qui roulent sans fin dans la nuit des famines.
Seigneur, si vous êtes ce souffle obscur et si
fragile à la corne du bois, et si je suis

ce corps, resserrez votre paume, resserrez-là.

Poème de Guy Goffette
Extrait de l'adieu aux Lisières

Sculpture de Rodin

L'autre versant

2010-06-02T05:15:00.000-07:00

Je suis passée
sur l'autre versant
de la colline
je descends lentement
en humant le vent
en goûtant les pas
en écoutant la vie
qui bruisse

Toi tu es perdu
quelque part
étonné que l'on puisse
te retrouver
mais on ne sait
où tu es vraiment

Parfois dans mes songes
on se rejoint
sur la colline qui descend
lentement
vers l'or du soir

Disparition

2010-05-24T08:21:00.000-07:00

On est dans l'effacement
Là où on était
on y était pas vraiment
les objets nous redonnent
la présence
dans une absence
où se glisse
une plénitude
poignante
qui manquait

alors

nos pas glissés
sur le pavé mouillé
se sont effacés

Poésie

2010-05-20T01:06:00.001-07:00

Poésie lumière
au fond de soi
demeurant

mot pierre
scintillant
dans les ténèbres

oscillation du réel
emmenant
autre part

désert où
le vide et l'absence
sont présence

Parole qu'au fond
de soi
on ne peut dire
mots vides mots pleins
silence

secret enfoui
aux caves de l'enfance
pavés déracinés
rue des révoltes
perdues

Être aux aguets sans l'être
écrire en hâte
sur des coins de tables
le long des rues
des chemins creux

laisser affleurer
les mots l'émotion
élimer l'exaltation

La Source

2010-05-09T04:36:00.000-07:00

J'appelle poésie cet envers du temps,
ces ténèbres aux yeux grands ouverts, ce domaine passionnel où je me perds
ce soleil nocturne, ce chant maudit aussi bien qui se meurt dans ma gorge
où sonnent à la volée les cloches de la provocation...
J'appelle poésie cette dénégation du jour, où les mots disent aussi bien
le contraire de ce qu'ils disent que la proclamation de l'interdit, l'aventure
du sens ou du non sens, ô paroles d'égarement qui êtes l'autre jour,
la lumière noire des siècles, les yeux aveuglés d'en avoir tant vu, les oreilles
percées à force d'entendre, les bras brisés d'avoir étreint de fureur ou d'amour
le fuyant univers des songes, les fantômes du hasard dans leurs linceuls
déchirés, l'imaginaire beauté pareille à l'eau pure des sources perdues...
L. Aragon

2010-05-01T09:25:00.000-07:00

la candeur du poète

son regard léger posé
sur les choses
sa foi dans le verbe
révélant un feu
incandescent
sa vision
ses yeux
pénétrant le monde
le rendant nouveau

orant implorant
dans le silence spectral
des jours
Le poète va marchant
traçant une ligne frêle
vers l'infini
et pourtant brisée

Photographies de Sabrina et Roland Michaud

Un grand champ de lin bleu

2010-04-25T06:45:00.001-07:00

Un grand champ de lin bleu parmi les raisins noirs
lorsque vers moi le vent l'incline frémissant
un grand champ de lin bleu qui fait au ciel miroir
et c'est moi qui frémis jusqu'au fond de mon sang

Devine

Un grand champ de lin bleu dans le jour revenu
Longtemps y traîne encore une brume des songes
et j'ai peur d'y lever des oiseaux inconnus
Dont au loin l'ombre ailée obscurément s'allonge

Devine

Un grand champ de lin bleu de la couleur des larmes
Ouvert sur un pays que seul l'amour connaît
où tout a des parfums le pouvoir et le charme
comme si des baisers toujours s'y promenaient

Devine

Un grand champ de lin bleu dont c'est l'étonnement
toujours à découvrir une eau pure et profonde
de son manteau couvrant miraculeusement
Est-ce un lac ou la mer les épaules du mondes

Devine

Un grand champ de lin bleu qui parle rit et pleure
je m'y plonge et m'y perds dis-moi devines-tu
quelle semaille y fit la joie et la douleur
et pourquoi de l'aimer vous enivre et vous tue

Devine

Aragon
Le fou d'Elsa
juin 1964 Grenade
chapitre: chant du Medjnoûn
Nom du poème : Enigme

It's real

2010-03-25T06:34:00.000-07:00

Jeune femme Dongria. (c) jason taylor/Survival.

Le film"Mine" produit par Survival sur l'impact de la mine

est visible à l 'adresse suivante :

http://www.survivalfrance.org/films/mine

Sillons

2010-03-21T10:36:00.001-07:00

Aux sillons du temps
se grave au fil d'argent
la mémoire d'un chemin
déroulant
des volutes sans fin

au centre l'oeil écoute
ça craque sous le pas
et l'on entend le son
d'un vieux disque rayé

une rhapsodie lancinante
tourbillonne
dans les lignes du bois
un sanglot de saxo
un murmure de haut bois
qui tend jusqu'à la brisure
le fil de soi