Il y a des troncs noirs qui montent
en bel ordre vers une voûte sombre
et de jaunes rayons pleuvent entre les branches
en larges roses de lumière;
sur le sol un mélange
de feuilles, de bois pourris. Il y a le silence
des châtaignes trouées des bogues. Ni bêtes,
ni oiseaux. Il n'y a rien
d'étranges ou d'alarmant.
Mais si quelqu'un criait,
on ne sait où irait son cri, peut-être aux branches
se pendre comme un sac
oblong, méconnaissable. Si le cri
n'est pas entendu, que fait-il,
que devient-il ? Où vont
les cris inécoutés, quelle énergie
déchaînent-ils ?
Fabio Pusterla ( Traduction de l'Italien)
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