Bleu II

 

                                             où dans l'antre bleu

                                                            c'est entrebâillé le rêve?

                                                             là derrière moi

                                                            Miró me regarde

                                                            dans un espace infini

                                                            troué de nuit

                                                            une autre écriture

                                                            cherche à se dire / l'incertaine

                                                            blessure des jours

                                                            chemin dérivant

                                                            dans la force du désir

                                                            toujours naissant

                                                             un autre regard

                                                             en point de suspension

                                                             sur l'imaginaire

                                                             cheminer encore

                                                             retrouver à l'origine

                                                             les trouées d'oubli

                                                             cheminer toujours 

                                                             dans une oreille écoutante

                                                             les mots font écho                                                

« Je travaille comme un jardinier ou comme un vigneron. Les choses viennent lentement. Mon vocabulaire de formes, par exemple, je ne l’ai pas découvert d’un coup. Il s’est formé presque malgré moi ».
Joan Miró

Terre acquise

 

"Versets terrestres"

 

Forough Farrokhzad : poétesse Iraniènne

Guerre

ne plus pouvoir écrire de poésie

le cœur meurtri par les échos de la guerre

pourtant je ne vis pas la guerre

mais savoir que tant de peuples souffrent

sont  dévastés écrasés cela me poigne le cœur

c'est sans doute vraiment inutile de le dire

d'écrire quoique ce soit 

comme le dit si bien

Wajdi Mouawad

"regarder de tous ses yeux l'obscurité,

approcher et lui opposer le récit

de ce qui, un jour se relèvera…

quoi dire d'autre, rien d'autre à dire…"

alors se dire qu'il faut continuer

d'écrire de la poésie

de dire que la vie veut se dire

encore et toujours 

que personne aucune bombe

ne pourra tuer cela

comme le disent les poétesses et poètes d'Iran

Peinture de Pierre Soulages

L'outrenoir

Serment d'Europe

 

Suspension

 

cœur suspendu

cœur nu

cœur aux abois

fil d' hameçon

fil d'araignée

qui le dévorera

le cœur aimant

le cœur rêvant

dans la lune

accroché aux bulles 

du temps

instant suspendu

arrêté

entre ciel et terre

entre nuit et jour

oubli de la pesanteur

émotion tenue

par un fil

si ténu

si fragile

balance toi

dans le vent froid

petit cœur 

tranquille

tes lendemains 

sont incertains

Tableau Joan Miro

Hotel Supramonte

 

E se vai all'Hotel Supramonte e guardi il cielo
Tu vedrai una donna in fiamme e un uomo solo
E una lettera vera di notte, falsa di giorno
E poi scuse, accuse e scuse senza ritorno

E ora viaggi, ridi, vivi o sei perduta
Col tuo ordine discreto dentro il cuore
Ma dove, dov'è il tuo amore
Ma dove è finito il tuo amore

Grazie al cielo ho una bocca per bere e non è facile
Grazie a te ho una barca da scrivere, ho un treno da perdere
E un invito all'Hotel Supramonte dove ho visto la neve
Sul tuo corpo così dolce di fame, così dolce di sete

Passerà anche questa stazione senza far male
Passerà questa pioggia sottile come passa il dolore
Ma dove, dov'è il tuo cuore
Ma dove è finito il tuo cuore

E ora siedo sul letto del bosco che ormai ha il tuo nome
Ora il tempo è un signore distratto, è un bambino che dorme
Ma se ti svegli e hai ancora paura ridammi la mano
Cosa importa se sono caduto, se sono lontano

Perché domani sarà un giorno lungo e senza parole
Perché domani sarà un giorno incerto di nuvole e sole
Ma dove, dov'è il tuo amore
Ma dove è finito il tuo amore