Edgar Morin

 

Tour

                                                                                toujours de la tour

                                                                                elle veille

                                                                                et ça n'est pas prêt 

                                                                                de changer le cours

                                                                                du temps qui court

                                                                                 du haut de la tour

                                                                                 elle aperçoit des vents

                                                                                 froids fuyant

                                                                                 à travers les bruyères

                                                                                 du haut de la tour

                                                                                 elle voit loin

                                                                                 elle chante parfois

                                                                                 des refrains 

                                                                                 d'autrefois

                                                                                 elle attend l'inconnu

                                                                                 qui monterait

                                                                                 et lui souflerait

                                                                                 un message au creux 

                                                                                 de l'oreille

                                                                                 ce message serait 

                                                                                 aussi bleu qu'est la nuit

                                                                                 aussi beau qu'est le jour

                                                                                 inventer son nom

                                                                                 faire de son nom 

                                                                                 une question

                                                                                 invention

                                                                                 ou naissance

                                                                                 invitation à sortir

                                                                                 de son origine                                             

                                                                                 nouvelle peau

                                                                                 nouvelle mue

                                                                                 ce nouveau nom 

                                                                                 cependant

                                                                                 intègre ce qu'on a été

                                                                                 mais le remodèle

                                                                                 le réinvente

                                                                                 lui redonne sens

                                                                                 lui redonne vie

                                                                                l'ancien nom

                                                                                n'a plus de raison d'être

                                                                                ou si peu 

                                                                                tout est recréé

                                                                                tout est dit

                                                                                tout est à dire

                                                                                et la question

                                                                                et la réponse

Es-tu une tour

est-ce ton tour

ton moment

ton chagrin

Qui est elle

elle ne sait pas 

ça n'est pas important

Le nouveau nom est ouvert

aux quatre vents

l'ancien trop enfermant

dans la généalogie

l'histoire les croyances

Elle 

au dedans de sa tour 

monte comme la dame

à sa tour monte 

si haut qu'elle peut

monter et puis regarde 

les landes de bruyère

ou bien l'océan

ou bien le lac 

ou bien le val

sans retour

elle aime sa tour

comme on aime

sa matrice

La-bas tout au loin

à l'horizon

il viendra 

le cavalier des songes

le don quichotte des rêves

lui apporter les mots

d'un nouveau poème

qui sera ce qu'il sera

L'arbre attend 

que Mirdin

anime

l'héroïne

Te souviens-tu

arpenteur des étoiles

arpenteur de la toile

des jeux d'enfants

ô silence pur

d'une joie pure

comme un trésor

gardé

la storia delle stelle

 « L'usager de cette demeure devrait donc, s'il n'est célibataire et s'il n'est résolu à la vie érémitique, l'utiliser seulement comme un lieu occasionnel de retirement et de rêverie. À défaut d'autre luxe, il y jouira d'une exceptionnelle profusion d'espace où se déplacer librement sans portes à passer. Avec le plaisir d'un habitat grimpant comme celui d'un mouflon[2]. »

Jean Dubuffet

Chaos

                                                                  

                                                                       J'aime ces mots

                                                                        jetés au hasard

                                                                        dans ce blog

                                                                        le tout formant

                                                                        un chaos

                                                                        indescriptible

                                                                        un fourre-tout

                                                                        de l'imaginaire

                                                                        inclassable

                                                                        invraisemblable

                                                                        dans lequel

                                                                        je me love

                                                                        I love 

                                                                        these words

                                                                        poussières

                                                                        d'étoiles

                                                                        I love Mirò

                                                                        also

Tableau de Mirò

Trace d'ombre

 

                                                perché en hauteur

                                                le poème s'échappe encore

                                                sans qu'on y accède

                                                mais dans le décor

                                                tout aux creux de l'ombre veille

                                                un rien qui se donne

                                                écho passager

                                                frémissement qui surprend

                                                d'un temps en suspend

                                                ai - je assez ruminé

                                                éreinté le je marchant

                                                et le souffle court

Hameau de l'Écot en Vanoise

C'est seulement

 

"Il faudra que le ciel soit aussi pur que la nuit"

Soleil de proie prisonnier de ma tête,                                                                                                                             Enlève la colline, enlève la forêt.                                                                                                           Le ciel est plus beau que jamais.                                                                                                        Les libellules des raisins                                                                                                                      Lui donnent des formes précises                                                                                                            Que je dissipe d'un geste.

Nuages du premier jour,                                                                                                                          Nuages insensibles et que rien n'autorise,                                                                                              Leurs graines brûlent                                                                                                                            Dans les feux de paille de mes regards.

A la fin, pour se couvrir d'une aube                                                                                                        Il faudra que le ciel soit aussi pur que la nuit.

Paul Eluard dans capitale de la douleur, poème intitulé Joan Miró  – 1926

Tableau de Miró intitulé  labyrinthe bleu 

Nouveau monde