Les illusions s'effilochent, se déposent sur la grève, c'est une perte, une douleur. On en voit encore les traces fossiles sur les roches. Des sédiments ocres roulés par les vagues. Les illusions se font et se défont. La mer laisse quelques empreintes, une langue oubliée. Nobody knows...
On a laissé le surplus le trop plein. Il reste l'os, la roche, le granit. Un essentiel qui nous tient à la verticale qui fait nos liens dépouillés, la dureté du réel frottant et crissant sous les dents comme le sable.
On a laissé le surplus le trop plein. Il reste l'os, la roche, le granit. Un essentiel qui nous tient à la verticale qui fait nos liens dépouillés, la dureté du réel frottant et crissant sous les dents comme le sable.
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