Poème à double voix

                                       

                                                                    mais est-ce qu'on vers l'abîme

                                                                    très lentement sans y penser

                                                                    fuyant dans la distraction

                                                                    précipitant ainsi la chute

                                                                    on tombe dans l'ombre et l'enfer

                                                                    mais le poème doit-il parler

                                                                    du sombre et des gouffres amer

                                                                    doit-il crier ou bien se taire

                                                                    chanter comme le gai pinson

                                                                    étirer une longue plainte

                                                                    jusqu'à en être dessécher

                                                                    comme terre aride sans eau

                                                                    je ne connais pas la réponse

                                                                    mais j'écoute parfois le vent

                                                                    et le souffle de la pensée

                                                                    qui résonne dans la vallée

                                                                    un murmure un chant si ténu

                                                                    mince filet d'eau de fontaine

                                                                    un doux parfum de marjolaine                                                                                                                                                      ensemençant tes mains nues 

                                                                    un léger tremblement de feuilles

                                                                    l'arbre entier semble respirer

                                                                    clignotement d'or lumineux

                                                                    présent dans le lointain des jours

                                                                     

          

Le vieux Saint-Jean

 

   

une étrange ballade dans ce vieux quartier Saint-Jean de Lyon

où tout semble pareil et différent

s'égarer dans de vieilles librairies

trouver le bouquin  

celui censé vous ouvrir l'esprit

et puis retomber dans cette ville moderne infernale

perdu l'ancienne gare de Perrache

 perdu la rue Henri IV

perdu les souvenirs

dans un quadrilataire particulier

qu'on essaie de retracer

entre deux fleuves ondoyant

entre Diogène 

le passage 

le bal des ardents

la librairie à Soi.e

des noms de librairie qui font déjà rêver

entre Saint Jean les cordeliers 

Terreaux Bellecour

un merveilleux labyrinthe 

un délicieux vertige

dans quelquechose

dissout disparu

sauf un carnet ancien

d'un poète oublié

que l'on tient entre les mains

"Pendant la lueur qui précède la chute du sommeil, je déchiffre le mur. Tout s'aligne en filigrane, comme dans les dessins de Giacometti. L'ombre noueuse d'un arbre qui se ramifie, sous les moulures, la barre d'un verrou énorme coupant les croisées noires, portant des agrès, des cordages, remuant dans le flot qui baisse  chaque fois qu'une fenêtre opposée s'éteint. La noirceur de tous les ustensiles  nocturnes par contre s'accentue. Le verre accroche des lueurs. Tous les éléments du jour vus dans leur silence, leur calme diaphane. Sans ce fourmillement strident."

André du Bouchet, cahier noir, octobre 1951       Une lampe dans la lumière aride    Carnets   1949-1955

 

Ciel

 

                                                                                     ce ciel cramoisi                                                                                                                                                                                                         ce rouge qui me saisit                                                                                                                                                                                             m'embrase le coeur

                                                                                               un instant de feu                                                                                                                                                                                                     reflet de soleil couchant                                                                                                                                                                                         juste avant l'obscur        

                                                                                                j'oublie l'incendie                                                                                                                                                                                                    le feu solaire peut pourtant                                                                                                                                                                                  tout bruler aussi

                                                                                                 je vois seulement                                                                                                                                                                                                     de la beauté qui se donne                                                                                                                                                                                       fulgurant passage   

                                                                                       

                                                                                                 je suis passagère                                                                                                                                                                             et je vais dans la lumière                                                                                                                                                                                       poussière éphémère            

                                                                                                   j'oublie un instant                                                                                                                                                                                                   que c'est la terre qui tourne                                                                                                                                                                                   en précipitant

                                                                                                    la rouge lumière                                                                                                                                                                                                      ses milles feux d'artifices                                                                                                                                                                                      dans l'ombre des nuits                                                 

                             

Nisi dominus

Liberté

 

Existence fantôme

                                                ses  contours sont flous

                                                sa vision est floue

                                                est-elle sûr d'exister ?

                                                un brouillard      l'accompagne

                                                petit nuage        flottant

                                                qui lui parle d'autre chose

                                                la décale de la réalité

                                                lui souffle des poèmes en prose

                                                pour le reste        c'est le vide 

                                                un rien        impossible à cerner

                                                l'étrangeté en fond d'écran

                                                il y a pourtant un léger      souffle

                                                une buée          posée sur la vitre

                                                le miroir du temps qui  prouve

                                                qu'elle existe bien quelque part

                                                dans une réalité quantique 

                                                ce pourrait bien être         nul part

                                                lieu-dit          non accessible 

                                                non audible

                                                lieu de l'enfant           silence

                                                évanescent  flottant  souriant

                                                parfois pleurant

                                                regardant             le monde

                                                   

                                                                    Musique pour le vent

Arbres