L'ange

                                                                                                    

                                                                            l'enfant

                                                                            tout en transformation

                                                                            en mouvements

                                                                            en cris de vie

                                                                            au savoir indéfini

                                                                            l'enfant nous regarde

                                                                            ange ou démon

                                                                            nous interroge

                                                                            nous livre des secrets

                                                                            murmurés

                                                                            dans le coquillage 

                                                                            de l'oreille

                                                                            silence 

                                                                            et rêve

                                                                            mutant

Paul Klee: l'Angelus Novus

Edward Bond

 

Une violente tempête secoue un petit village côtier de l'est de l'Angleterre et déclenche une série d'événements qui bouleverseront la vie de tous ses habitants. Situé dans le monde édouardien de 1907, The Sea est un mélange fascinant de farce sauvage, de comédie, de satire sociale mordante et de tragédie poétique sombre.

ICI

Poème écrit par Edward Bond pour l'ouverture du théâtre de la Cité à Toulouse en 1998 :

Euripide a connu l'exil et le théâtre de Dionysos est en ruine.

Shakespeare s'est mis à boire et son théâtre a été démoli.

Molière a été persécuté et les théâtres royaux de France sont vides.

En notre temps auteurs et autres artistes dans le théâtre

ont été fusillés emprisonnés exilés et réduits au silence.

Mais ce qui a d'abord été dit sur leurs scènes 

est toujours dit dans nos maisons et nos lieux publiques.

La scène est une empreinte de pieds faite par l'histoire.

Sur elles sont élevés cuisines écoles temples

maisons de fous tribunaux et cellules

les cités et leur terre où rois et mendiants en loques

se tiennent dans l'ombre les uns les autres.

Les oracles cherchent des réponses et la démocratie

porte à tour de rôle les masques tragiques et comiques. 

Elle n'a pleuré qu'une fois il y a longtemps 

mais deux larmes restent sur ses joues.

L'avenir est incertain le théâtre est la maison des otages.

Nous y allons pour défendre nos vies.

N'en doutez jamais. Honorez la cité qui fonde un théâtre.

Sur ces scènes dîtes ce qu'on vous interdit de dire

quand les temps sont obscurs

Edward Bond 1934 - 2024. 

 

Le sphinx

Je rentrais de Grèce par bateau, et devais arriver le lendemain à Venise. La Grèce aux temples rectangulaires, subordonnés aux grandes masses du site, m'avait parlé à nouveau d'un accord simple, fait de limitation, d'immédiateté aussi, avec le lieu d'existence , mais elle s'éloignait devenant une image, et cependant l'Italie terre d'images, sollicitait de plus en plus ma pensée. Dans cette division d'esprit je passai la nuit à écrire. Un souvenir me hantait dont il me semblait qu'il n'était pas sans rapport avec cette contradiction et mon désir de la vaincre.  A Delphes, dans le petit musée j'avais revue le sphinx des Naxiens, et ses yeux m'avaient étonné, cette fois encore. Ils sont grands ouverts comme on le sait, dans l'élan d'un regard tout à la joie des commencements de la connaissance. Mais les siècles passant, le gel succédant aux pluies, le marbre s'est érodé, la paupière du haut, qui n'était qu'une sorte de liséré sur le globe, a pratiquement disparu: on peut donc croire aussi que le sphinx a fermé les yeux et, comme il sourit encore, on peut même rêver qu'il rêve, le regard tourné maintenant vers une image intérieure. Que voit le sphinx? Est-ce la forme stable ou la métamorphose infinie? Ou plutôt n'est-ce pas qu'il les confond dans une vision nouvelle, dans un regard absolu? Mais qu'on se pose cette question et une autre aussitôt prend forme me semblait-il. L'usure, me disais-je, ajoute tant à l'œuvre avec si peu de moyens qu'on ne peut concevoir que le sculpteur ne l'ait pas prévue. Il savait que les statues finissent dans la poussière des chèvres, et il a tracé cette ligne mince au-dessus de l'orbite vide pour que le temps l'efface, et que médite un berger. Mais a-t-il pu ainsi employer le temps sans réfléchir sur son être, ses exigences, peut-être son efficace? Et n'est-ce pas celle-ci qu'il a signifiée dans le seul élément  de l'œuvre qu'il ait permis au temps de toucher? J'imaginais alors que le sphinx était l'équation où figuraient dans un rapport défini la connaissance spatiale et la sagesse, la beauté intelligible et une autre, précisément l'inconnue. Et pour calculer celle-ci, mes feuillets se couvraient de mots que poussait et pressait, ce n'était pas la première fois, mon besoin maladroit d'une pensée cohérente.

Yves Bonnefoy - L'arrière pays - Poésie/Gallimard/ 2003    P 129-130-131    

Première édition: 1972 (Albert Skira)

Ligne de vie

                                                                               ligne de vie

                                                                               où le début se perd

                                                                               où la fin s'ignore

                                                                               où le présent fait signe

                                                                               on passe devant les ombres

                                                                               d'un passé entrecoupé

                                                                               de lueurs intermittentes

                                                                               

Jacques Brel - On n'oublie rien

Trouée

                                                     juste une trouée 

                                                     infime sur l'océan

                                                     à travers la pierre

Dans l'os

 

la surface blanche

de l'os de seiche renvoie

à l'effacement

d'un présent heureux

c'est ça que sculptait mon père

dans l'os de la mort

dans l'inanimé

il réinscrivait un monde

très mystérieux