Poussière

L'infantisme

 

Bardo solo

 

Bardo solo est l’une des composantes de Retour au goudron, une performance éditoriale signée Infernus Iohannes qui clôt l’édifice post-exotique dont Antoine Volodine a longtemps été le porte-parole.

Bardo, parce que c’est ainsi que se nomme le monde flottant où le décédé chemine quarante-neuf jours avant de renaître, assailli par des visions, des souvenirs et des rêves. Solo, parce que cette longue marche s’effectue sans compagnon ni compagne. Ici, Infernus Iohannes choisit de mettre en scène cette déconcertante épreuve. Il imagine un spectateur assistant à quarante-neuf saynètes successives, parcourant une mort devenue théâtre, avec des comédiens et des comédiennes qui ne tiennent pas compte de lui, ou parfois s’adressent à lui sans attendre qu’il réponde. Retour au goudron est un objet inclassable, composé de 343 cahiers bardiques aux rubriques régulières, à l’intérieur desquels figurent mille et une photographies d’un lieu désormais fantôme – le port intérieur de Macau –, et aussi, naturellement, de nombreux textes inédits, qui aujourd’hui font l’objet d’une publication en onze volumes parus simultanément chez des éditeurs différents. Ainsi, sous la signature du collectif Infernus Iohannes, se clôt l’édifice du post-exotisme, dont Antoine Volodine a longtemps été le porte-parole.

disparition

 

                                                                    dans l'effacement

                                                                    jeu des apparitions

                                                                    disparitions

                                                                    on est hors du temps

                                                                    l'intensité du présent

                                                                    un instant posé

                                                                    il s'est effacé

                                                                    fragile moment de paix

                                                                    recueilli un jour

                            

un instant passe

                                             

                                                                           se pose un peu d'âme

                                                                           un rien sur l'eau qui s'en va

                                                                           la laisser aller

                                                                           le saule pleureur

                                                                           effleure l'eau      un léger

                                                                           très léger soupir

                                                                            jeux d'ombre et lumière

                                                                            transparence miroitement

                                                                            une joie limpide

                                                                            des reflets changeants 

                                                                            au bord de mon âme passent

                                                                            rivière tranquille

                                                                            

Aîtres

 

L’aître, nous dit le Littré, est, dans une église, « ce corps avancé qui précède le portail », ce vestibule par lequel il nous faut accéder afin d’entrer dans l’imposant édifice. Avant d’habiter la langue en laquelle nous pensons, nous faut-il en passer par ses aîtres, lesquels, s’ils ne sont eux-mêmes la demeure, nous y donnent accès. Une langue, en effet, ne se parle usuellement qu’en nous imposant son état construit, et le plus souvent, intentionnel. Or, tout l’enjeu de cet ouvrage, publié pour la première fois en 1975, consiste à méditer, en deçà de la logique de la signification établie, son état préconstruit, son moment d’ouverture par lequel elle surgit à l’état naissant, forte de cette lucidité puissancielle qui la rend inventive et proprement pensante. En méditant le rapport du verbe et du temps, l’instance du parfait dans la langue philosophique grecque ou encore la puissance comme l’impuissance du « logos » dans l’ensemble de ses acceptions, les trois études qui composent cet ouvrage ont pour vocation de nous rendre attentifs à ce qui, nourrissant toute signification, n’en relève pas encore.

"Il était une feuille"

 

Comment va le monde?

 

Désert

« À l’affirmation d’Héraclite selon laquelle « le monde est un enfant qui joue », comme à l’énigme de la Sphinge, fait écho, chez Nietzsche, la fameuse parabole des « trois métamorphoses », dans Ainsi parlait Zarathoustra : « Je vais vous dire trois métamorphoses de l’esprit : comment l’esprit devient chameau, comment le chameau devient lion, et comment enfin le lion devient enfant. » Nietzsche fait de l’enfant le dernier terme de la transformation de l’esprit. On dirait qu’il intervertit à plaisir les différents « stades de la marche » dans l’énigme d’Œdipe. Le Chameau est le moment de la jeunesse raisonnable et soumise (à un absolu, à un maître), où l’esprit se force et s’efforce, tout simplement parce qu’il se sent plein de vigueur et qu’il réclame son fardeau, la lourde charge du « tu dois ». Un peu comme si au commencement était l’adolescent débordant d’énergie et de « bonne volonté », un peu trop sûr de lui. Le Chameau porte sa charge avec une sorte de rage euphorique et de fierté, heureux de « s’humilier pour faire souffrir son orgueil », de « faire souffrir son âme par amour de la vérité », acceptant de « se rendre malade », de « parler à des sourds », de « s’aliéner », etc. Puis, ainsi chargé, il se rend au désert. C’est dans la solitude du désert en tant que mise à l’épreuve que l’esprit devient Lion. Désert veut dire absence des maîtres, éloignement des autorités et des valeurs, leçon de relativité. Au terme d’un combat féroce et très long, le « tu dois » du Chameau devient le « je veux » léonin. Le Lion n’est pas encore prêt à être un libre créateur mais « il peut se rendre libre pour la création ». Il s’affirme. 

Après la robustesse du Chameau vient la puissance du Lion avant que toutes deux soient niées ou renversées par l’Enfant : faiblesse enfantine contre robustesse, impuissance contre puissance, innocence ignorante contre crispation moralisante ou affirmation de soi. Il ne s’agit plus de s’affirmer mais d’affirmer. « Que peut faire l’enfant que le lion ne pouvait faire ? Pourquoi faut-il que le lion ravisseur devienne enfant ? L’enfant est innocence et oubli, un renouveau et un jeu, une roue qui roule sur elle-même, un premier mouvement, une sainte affirmation. »

Extrait du livre de Pierre Péju: Enfance obscure 2011

Allez viens!

 

Enivrez-vous

 

Ainsi qu'une nuit claire (2)

M.J. : Quel est le rapport entre la poésie d’André du Bouchet et la peinture ? 

H.M. : Reprenez ce trait d’André du Bouchet : « Non, je ne nommerai pas, qui dans les montagnes, se sera en pleine nuit, allongé sur la route, appliquant l’oreille contre l’empierrement pour tenter, alors, il y a un siècle et quelques, peut-être deux siècles, de percevoir le roulement de la roue du courrier porteur de nouvelles, on ne sait plus lesquelles, attendues. Et son attente ne s’étant pas matérialisée, comme à côté de soi, a pu, se remettant debout, aviser tout d’un coup les étoiles, leur éclat dans sa férocité, telles que jamais encore il ne les avait perçues.» C'est un texte dans :"Ici en deux"

Il y a une peinture de Tal Coat de 1972, Ainsi que la nuit claire. La toile est entièrement bleue, et elle surgit à côté de vous, de tous les côtés, vous enveloppant. Ce bleu de la nuit, c’est une forme bleu-noir diffusant dans des bleus lumineux, qui est ubiquitaire ; cette forme, constituée par le rythme de la couleur, appartient vraiment à toute la toile, n’est pas localisable, n’occupe pas un plan. Elle ne se détache pas non plus d’un support. Tout le problème de la peinture, c’est d’ouvrir le support, et c’est tout le problème de la poésie d’André du Bouchet. Ouvrir le support pour qu’il entre en présence, dans l’être-œuvre d’une peinture ou d’un poème ; je ne peux pas vous dire plus. En peinture, comment s’ouvre-t-il ? Par des transparences ou des opalescences intérieures, qu’on ne peut pas situer à un plan déterminé et qui créent un quotient de profondeur qui est identique au gradient d’ouverture de la matière. J’habite l’espace de la toile, qui est un espace ouvert en ce que sa profondeur et son ouverture ne font qu’un. La poésie de du Bouchet est – tout au long – une tentative pour ouvrir le support. Le support, qu’il attend toujours à chaque pas et, après chaque pas, pour assurer le suivant, mais qui est aussi bien donné au moment où le pied s’élève et se trouve suspendu au-dessus du vide, n’est donné que dans la marche même. D’où cette épellation de la marche dans sa poésie, pour entretenir en mouvance le support de telle façon qu’il ne soit pas un objet que l’on a en face de soi, ou sous soi, un sol sur lequel on marche. Et il ne l’est pas parce qu’il est le vide, le rien qui est imprenable mais qui, lui aussi, est à ouvrir, car il ne doit pas figurer une région étrangère. Il faut, en quelque sorte, que cette étrangeté, à son tour, fasse partie de mes aîtres, et que j’aie à intégrer, en intériorisant le ‘hors’, le ‘hors de moi’. Cette poésie en marche à travers elle-même est alors un ‘Andenken’. Il n’y a pas de pensée qui soit plus à même de la réalité qu’une telle pensée qui ne se dérobe pas à sa tâche infinie. La poésie d’André du Bouchet est toujours proleptique, elle anticipe, elle est déterminée par ce qu’elle n’est pas encore. Or, c’est de cette façon, finalement, qu’Emil Staiger, dans ses Principes fondamentaux de la Poétique définit le dramatique : « Quelque chose doit arriver qu’on ne sait pas et dont l’urgence, l’imminence détermine tout : tous les gestes du héros tragique sont déterminés par ce qui n’est pas encore. » C’est en ce sens qu’au fond, la poésie d’André du Bouchet est à certains égards une poésie dramatique, à cause de cette tension sans fin, cette tension multipliée, et multipliée par elle-même.

Cet entretient d'Henri Maldiney avec Michael Jakob est primitivement paru sous le titre: "La poésie d'André du Bouchet ou la genèse spontanée" dans comparaison. An international journal of comparative literature, n° 2 (1999), Amsterdam, Peter Lang, p. 5-16

Ainsi qu'une nuit claire (1)

 

il y a quelque chose 

qui s'avance drapé de nuit

je ne sais si cela va me frapper

ou me délivrer

un effroi  m'envahit

Peinture de Tal Coat:  Ainsi qu'une nuit claire, 1972

Farytale

                                                                    l'enfant marche sur le fil du temps

                                                                    comme s'il flottait léger dans l'espace 

                                                                    il suit l'oiseau sous un soleil brûlant

                                                                   vers les remparts de la ville qui s'efface

Farytale:  Paul  Klee

Pétrarque et La Fontaine-Vaucluse ou le temps vécu en flammes (19/09/1979)

 

La place des poètes

 

Extrait de lecture

 

Le 20 janvier, Lenz partit à travers les montagnes. Cimes et hauts plateaux sous la neige, pentes de pierre grise dévalant dans les vallées, étendues vertes, rochers et sapins. Il faisait un froid humide ; l’eau ruisselait des roches et rejaillissait sur le sentier. Les branches des sapins pendaient, lourdes, dans l’air pluvieux. Au ciel passaient des nuages gris, mais tout était si opaque ! – et puis le brouillard montait à gros bouillons, se traînait, pesant, humide, à travers les buissons, si paresseusement, si lourdement ! Il poursuivait sa route, indifférent ; peu lui importait le chemin qui montait et descendait. Il ne sentait aucune lassitude ; mais, par instants, il lui était désagréable de ne pas pouvoir marcher sur la tête. D’abord, il se sentait oppressé, lorsque le roc soudain s’écartait, lorsque la forêt s’agitait à ses pieds et que le brouillard, tantôt engloutissait toute forme, tantôt découvrait à demi les membres puissants de la Nature : il était angoissé, il cherchait quelque chose, comme des songes perdus ; mais il ne trouvait rien. Tout lui paraissait tellement petit, et proche, et mouillé ; il eût voulu mettre la Terre à sécher derrière le poêle. Il ne comprenait pas comment il lui fallait tout ce temps pour dévaler une pente, pour atteindre un point éloigné ; il pensait qu’il eût dû être capable de tout franchir en quelques pas. Parfois seulement, lorsque la rafale rejetait la brume dans la vallée et que sa vapeur bouillonnait au long des forêts ; lorsque les voix s’éveillaient dans les rochers, tantôt pareilles à l’écho du tonnerre mourant au loin, tantôt en mugissements puissants, avec de tels accents qu’elles paraissaient vouloir, en leur sauvage allégresse, chanter les louanges de la Terre ; lorsque les nuages s’approchaient, bondissant comme des chevaux ardents, hennissants ; lorsque le soleil perçait la nuée et  venait à lui, et tirait son épée étincelante sur les plaines neigeuses, si bien qu’un trait d’aveuglante lumière tranchait l’espace, franchissait les sommets, atteignait aux vallées ; ou bien lorsque le vent écartait les nuages et y déchirait un lac d’un bleu transparent, que le grondement se taisait et que, des gorges profondes ou des hauts sapins, montait un murmure, comme d’une berceuse ou d’une sonnerie de cloches ; lorsque montait sur le bleu profond une légère lueur rouge, que passaient sur des ailes d’argent les petits nuages, et que tous les sommets étincelaient, aigus et fermes, dans le lointain, par-delà le paysage, – il sentait une déchirure en son sein, il se tenait, haletant, le buste penché en avant, la bouche et les yeux béants. Il sentait qu’il eût dû attirer en lui l’orage, accueillir toutes choses, il s’étirait et s’étendait sur toute la terre, il se creusait un passage dans l’Univers, c’était alors une volupté jusqu’à lui faire mal. Ou bien il s’arrêtait, posait sa tête dans la mousse et fermait à demi les yeux ; tout alors s’éloignait de lui, la terre reculait sous lui, devenait toute petite, comme une planète errante, et puis plongeait en un fleuve grondant dont les flots clairs roulaient à ses pieds. Mais ce n’étaient que des instants ; il se relevait alors, l’esprit clair, ferme, paisible, comme si un jeu d’ombres eût passé sous ses yeux, – il ne se souvenait de rien. Vers le soir, il parvint au sommet de la chaîne, au champ de neige d’où l’on redescend, à l’ouest, vers la plaine. Il s’assit ; tout, avec le soir, était redevenu plus calme ; les nuages étaient immobiles au ciel ; aussi loin qu’atteignait le regard, rien que sommets d’où descendaient de vastes pentes, et tout était si tranquille, gris et crépusculaire. Il se sentit effroyablement solitaire ; il était seul, tout seul. Il voulut parler avec lui-même, mais il ne le put pas ; à peine osait-il respirer ; le mouvement de son pied, qu’il pliait, retentissait comme un tonnerre au-dessous de lui, il dut se coucher. Une angoisse indicible le saisit au milieu de ce néant : il était dans le vide ! Il bondit sur ses pieds et descendit en courant. 

Forêts

LA CONTRADICTION

QUI FAIT TOUT EXISTER

 

Nature aime se cacher.   HÉRACLITE

 

L’événement, souvent, se décide et naît à notre insu. Déjà quand il nous arrive, c’est qu’il a eu lieu. Il est passé, advenu. Nous ne pouvons ni le revoir, ni le regarder, car le temps nous entraîne loin de lui. Il ne reste que le choc de son apparition, de sa venue, de son entrée dans le visible. Notre visible. C’est de cette manière que j’aime regarder une histoire. Croire que c’est elle qui se présente à moi, non pas moi qui l’invente. Située au point exact de mon angle mort, mon point aveugle, je ne pouvais pas la voir et voilà qu’elle surgit. Elle m’a repéré avant que je ne la repère. Je n’invente rien, je tente simplement d’accueillir. Désir juvénile d’être choisi, sans doute. Cela passera. En attendant que jeunesse se passe, voilà qu’avec la publication de Forêts, je réalise combien, depuis longtemps, je savais, sans le savoir, que j’étais en train de travailler sur une histoire qui s’écrirait en quatre parties. Mais au moment où j’écrivais la première, je ne pouvais pas dire que c’était une « première partie », justement. Tout cela s’est dévoilé peu à peu, comme sortant du brouillard dans lequel j’avançais et, avançant, le terrain s’éclairait pour que celui qui était derrière moi se referme à nouveau.

Comment tout cela a-t-il commencé ? Si l’on veut une histoire, je dirais que, écrivant Incendies en 2003, je me battais contre la mauvaise impression de me répéter. Avant, il y avait eu Littoral et l’écriture se liait, se mélangeait ; des phrases, voire des paragraphes entiers pour ne pas dire une manière de raconter, émigraient allègrement de l’un à l’autre, me donnant la sensation assez désagréable de me copier moi-même. Cela ressemblait à un manque d’imagination flagrant puisque sans être la même histoire, Incendies racontait la même chose que Littoral. Alors à quoi bon écrire Incendies ?

Ainsi est née l’idée d’une suite. Incendies serait la seconde partie de « quelque chose » dont Littoral est la première. Quel est donc ce « quelque chose » et qu’est-ce qui le constituait ? Avait-il une troisième, voire une quatrième partie ? Poser la question, c’était faire apparaître un horizon dégagé et, de cet horizon, j’ai vu venir quelqu’un, une ombre magnifique et passionnante à contempler dans cette marche qui l’a menée jusqu’à moi pour me dire : « C’est moi, je suis Forêts. »

Avec Forêts s’achève pour moi, je crois bien, une manière de raconter et de déplier une histoire ; s’achève aussi cette conviction de la nécessité des origines et de l’héritage, comme si, plus important encore que le passé, il y avait les ténèbres qu’il fallait pénétrer, quitte à y laisser sa peau et sa raison, pour tenter d’éclairer la violence de notre présence. Forêts, en ce sens, clôt définitivement ce « quelque chose » sans nom, sans titre, sans rien, amorcé en 1997. « Quelque chose » qui pourrait ressembler à une odyssée entreprise par Wilfrid dans Littoral, poursuivie par Jeanne dans Incendies et que Loup mène à son terme, dans Forêts. « Quelque chose » sans identité mais qui tourne cependant, je crois, autour de la question de la promesse : promesse tenue, promesse non tenue. Promesse énoncée, promesse renoncée, trahie, tenue et puis oubliée et de nouveau tenue, abandonnée, rejetée, reniée, moquée puis pleurée. La promesse et sa nécessité. Comme une erreur ou encore comme un bonheur, comme une damnation ou comme une victoire. Promesse comme une guerre menée contre le sens qui nous dépèce, contre le vide qui nous noie. Comme amitié dans le ciel.

 

Ciel.

Justement.

 

Aujourd’hui que tout cela est raconté, écrit, édité, mis en scène et présenté, un désir étrange de vouloir tout renverser. Comme le besoin, urgent, de trouver une manière de prouver que toute cette insistance à raconter, l’importance de fouiller et le passé et les origines et les ténèbres et la promesse, n’est pas non plus nécessaire pour vivre. Que l’on peut exister en étant à l’opposé de tout cela. Écrivant Forêts, j’ai eu la conviction que sans cette contrepartie cinglante qui viendrait contredire magnifiquement tout ce qui est venu avant, l’odyssée ne serait pas complétée, liée, rassemblée, réunie. Sans cette contradiction qui arriverait comme un point d’orgue, final, la violence ne serait pas entière.

Cette quatrième et dernière partie pourrait, en fait, être considérée comme un épilogue puisque, songeant à sa forme, j’y vois, contrairement aux trois premières, une pièce de courte durée, articulée sous une forme théâtrale non frontale et abordant le texte et l’écriture de façon entièrement différente. Je sais aussi, sans en connaître les détails ni les personnages qui la peupleront, qu’il y sera question des tableaux de la Renaissance italienne traitant le thème de l’Annonciation, de terrorisme, d’écoute électronique et de fidélité. Aussi, après Littoral, Incendies et Forêts, un titre s’est imposé de lui-même : Ciels.

Voici donc le texte de Forêts dans l’état où il se trouvait après une quarantaine de représentations menées l’hiver 2006. J’ai souhaité l’éditer après un certain nombre de soirs de spectacles pour avoir la possibilité de continuer à apporter au texte les modifications que j’ai été poussé à faire après avoir écouté les spectateurs écouter le spectacle. Aujourd’hui, le texte devrait être assez proche de sa version jouée.

Enfin, je voudrais encore une fois dire combien, sans les acteurs et les concepteurs qui se sont engagés si aveuglément et si entièrement dans l’aventure, je n’aurais pas pu, ni eu la force d’arriver à la fin de l’écriture de Forêts. Cela était vrai pour Littoral et Incendies, cela le fut particulièrement pour Forêts. Sans leur attention, leur amitié et leur encouragement constant, sans leur fébrilité continue à brûler et à se consumer en portant le texte, sans leur rage à s’enrager et leur disponibilité pour permettre à Forêts de changer leur vie, je n’aurais absolument pas pu trouver la clairière au milieu du bois. Pour cette force qu’ils m’ont donnée, il me revient impérativement, ici, de les remercier comme une promesse tenue, une vie donnée, perdue puis sauvée.

 

WAJDI MOUAWAD

25 avril 2006

Lire dans la nuit (2)

LIRE DANS LA  NUIT  ET  AUTRES  ESSAIS POUR JACQUES DERRIDA : GINETTE MICHAUD

Je n’ai peut-être pas suffisamment, ou trop implicitement, fait droit aux mots qui se sont imposés dans mon titre, « Lire dans la nuit », en pensant à la lecture que fait Derrida du poème de Celan dans Béliers :

« Comme Gadamer j’ai souvent tenté, dans la nuit, de lire Paul Celan et de penser avec lui. Avec lui vers lui. » 

Je ne commenterai pas ici cette phrase, à la fois si simple et insondable, sa syntaxe inimitable qui laisse entendre, dans la reprise de ces trois "lui", mêmes et autres, ce qui luit comme une luciole dans la nuit du poème. Je soulignerai seulement pour finir – car c’est là que commence la littérature – que, dans cette nuit qui appelle la seule lecture qui importe, il s’agit, comme l’écrit Benjamin, de "lire ce qui n’a jamais été écrit." Ce type de lecture est le plus ancien : la lecture avant tout langage, dans les entrailles, dans les étoiles ou dans les danses ».

Mais encore faut-il, malgré tout, savoir lire. Qu’est-ce que « lire » ?

Ces derniers temps, ce ne sont pas les théoriciens de la littérature ni les philosophes qui m’aident à m’orienter, mais un historien de l’art comme Didi-Huberman quand il remarque :

Encore faut-il savoir regarder : c’est-à-dire ne pas vouloir abandonner l’image à l’« icône », l’empreinte au « cliché », la marque qu’elle nous fait – punctum, blessure, trace, ouverture – à la « marque » industrielle par laquelle on la transforme en marchandise. Encore faut-il ne pas abandonner le voir au« voyeurisme », la médiation à la « médiatisation », le virtuel comme champ de possibilités au « virtuel » comme champ d’impuissance de l’image, l’événement à l’« événementiel », la sensation au « sensationnalisme », le sentiment au « sentimentalisme » et, donc, le pathos au « pathétisme ».

*Juan-Manuel Garrido Wainer, « Phraser la mutation : entretien avec Jean-Luc Nancy », Mediapart, 13 octobre 2015 ; [en ligne], url : <http://blogs.mediapart.fr/blog/

*juan-manuel-garrido-wainer/121015/phraser-la-mutation-entretien-avec-jean-luc-nancy>,consulté le 14 juin 2019 ; repris sous le titre  "Jean-Luc Nancy : penser la mutation" dans Les Cahiers philosophiques de Strasbourg, op. cit., p. 15-25.

*J. Derrida, Béliers, op. cit., p. 26.

*W. Benjamin, « Sur le pouvoir d’imitation » [1933], trad. fr. M. de Gandillacrevue par P. Rusch, dans OEuvres, t. ii, op. cit., p. 363, cité par G. Didi-Huberman dans Ninfa dolorosa, op. cit., p. 116.

* G. Didi-Huberman, Ninfa dolorosa, op. cit., p. 88.

Forêts

 

plonger  aux racines de l'être

                                                                            embranchements croisés

                                                                            désirs enfouis dans la nuit

                                                                            mémoires enchevêtrées