Le cri des mots, du silence qui s'infiltre dans les racines des arbres, remonte le long de leurs troncs, de leurs branches, de leurs feuilles. Il parait immobile dans le creux des songes. Alors avancer en silence, parler aux arbres, à leurs reflets dans l'eau. Attendre un signe qui serait pour soi une clef, une porte, un passage. De silence en silence les arbres ploient sous le vent. On crie parfois. Le cri n'atteint jamais le ciel. Il disparait dans un brouillard, il s'éteint dans le froid des hauts du hurle vent qui s'en empare et le dissout en une plainte déchirante , celle d'un animal blessé.
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