J'avais posé sur la pierre
une goutte de lumière
j'osais croire sans bruit
qu'elle réchaufferait la terre
qu'elle réchaufferait la nuit
mais la pluie a délavé la peinture
le papier s'est rétracté gondolé
la couleur dorée aspirée détrempée
je voulais croire à la lumière
diffracté en vos âmes esseulées
Maintenant la terre est nue
il faudra planter
les graines de demain
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"Maintenant, en plein ciel, le soleil d'avril rayonnait dans sa gloire, échauffant la terre qui enfantait. Du flanc nourricier jaillissait la vie, les bourgeons crevaient en feuilles vertes, les champs tressaillaient de la poussée des herbes. De toutes parts, des graines se gonflaient, s'allongeaient, gerçaient la plaine, travaillées d'un besoin de chaleur et de lumière. Un débordement de sève coulait avec des voix chuchotantes, le bruit des germes s'épandait en un grand baiser. Encore, encore, de plus en plus distinctement, comme s'ils se fussent rapprochés du sol, les camarades tapaient. Aux rayons enflammés de l'astre, par cette matinée de jeunesse, c'était de cette rumeur que la campagne était grosse. Des hommes poussaient, une armée noire, vengeresse, qui germait lentement dans les sillons, grandissant pour les récoltes du siècle futur, et dont la germination allait faire bientôt éclater la terre."
Emile Zola / Germinal
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