Instant

Comme toujours, quand il rentre chez lui le soir, au même endroit du trottoir un peu après le lampadaire, il lève la tête vers les étoiles, [j'apprends à voir. Je ne sais pas pourquoi tout pénètre en moi plus profondément, et ne demeure pas où, jusqu'ici, cela prenait toujours fin. J'ai un intérieur que j'ignorais? Tout y va désormais. (même les étoiles). Je ne sais pas ce qui s'y passe.*] Se dit-il. Il ne sait pas de quoi demain sera fait, mais son cœur est confiant. Il emmagasine des images dans sa tête et les mots le traversent comme la lumière. Il sort un carnet de sa poche, écrit quelques phrases. Il passe devant la petite échoppe de sa rue, une épicerie où l'on vend de tout, achète quelques fruits. Sur son front pâle tombe des gouttes d'eau, le rendant plus pâle encore, presque fantomatique. Une pluie fine qui dissout toute la ruelle dans une brume opaque. Il hâte le pas, resserre son blouson sur lui en frissonnant, dans un geste, qui pourrait presque le faire disparaître derrière ce rideau de brume. Au numéro sept de la rue il entre dans un couloir sombre, grimpe les trois étages humides et poussiéreux, avant d'entrer dans son petit appartement. Il allume un radiateur et s'enfonce dans un fauteuil en vieux cuir patiné, ressort son stylo, son carnet et tente d'écrire les impressions qu'il a enregistré dans l'après-midi. Mais ce soir il se sent comme en état d'hypnose, il glisse tout doucement dans un état qui ne lui est pas habituel...

Paula Modersohn-Becker