Brise

 

                                                                               s'en vont dans le vent

                                                                               choses mortes choses vivantes

                                                                               s'en vont dans l'azur

                                                                               on entend à peine

                                                                               un silence une attente

                                                                               une brise douce

                                                                              ce n'est pas l'automne

                                                                         pourtant il faut encore mourir

                                                                         encore s'en aller

                                                                         et se détacher 

                                                                              de l'arbre des certitudes  

                                                                              flotter quelque part