Venise - Palazzo Zenobio -

Au fond du miroir

s'esquisse un au revoir

reflet de gestes dérisoires

soudain figés sur la photo

vertige avalant le présent

fenêtre ouvrant

sur le vide dupliqué

à l'infini

devançant tout adieu

la glace referme

son secret

sur l'avenir englouti

Donnez moi des jardins

Laisse moi un jardin

pour mémoire

que je puisse m'y asseoir

au temps des grands froids

au temps des désespoirs.

Savoir qu'il existe

pouvoir y revenir

en pensée

redonne au présent

un peu de chaleur

apaise le coeur.

Retourner dans le jardin

le garder comme il me garde

qu'il soit ce lieu de paix

où se recueillent mes songes

où se déposent les terreurs

juste un instant

comme se posent

doucement les feuilles.

Qu'il ne reste que la brise marine

qui fait onduler le cyprès

si près du ciel

si sombre dans le bleu

que cela soit ainsi

que la parole dessine le désir

et lui donne vie.

A black sunday

A la radio une voix connue

s'est tue

happée par la mort

la chanson de Bashung

résonne dans la radio:

"J'ai dans mes bottes

des tonnes de questions

où subsiste encore ton écho"

la voix de ma mère s'est tue

engloutie dans le silence

et me rejoint comme

par intermitence

la mort et son écho

se propagent encore

par ondes de choc

Bushmen

C'est un homme de l'époque

où l'on mangeait dans les cauris,

de l'époque de la philosophie,

l'homme-goutte haut comme trois dattes,

gardien silencieux de l'équilibre.

Petit homme la lenteur patiné de terre rouge,

petit homme-l'eau humant la falaise,

petite personne-ébène gardienne du trésor de solitude,

gardien-ange armé de la badine à six fougères,

disperseur de nuées d'enfants rieurs.

C'est un petit homme de l'époque d'un grand silence,

de l'époque sans bruit,

chasseur de rêves balayant l'incertitude

à la porte des tourments:

une main un vol d'oiseaux balayant le coucher.

Lo*Jo (Musique)

Texte de Denis Péan

Danse de transe chez les bushmen du désert

Kalahari, Botswana. (Sebastiao Saldago/

Amazonas images, 2008). La longue campagne

que mena Survival en faveur des Bushmen

aboutit en 2006 à une décision juridique

historique qui confirma l'illégalité

et l'anticonstitutionnalité

de l'expulsion de leurs terre ancestrale.

L'une des siens

Je suis une des lettres de l'écriture d'une femme,
un des échos de la voix d'elle, l'une des siens,
l'une des siens, l'un des siennes
un chien, une sirène,
un lien de sa lignée, une délié de ses pleins,
quelqu'un d'elle.
Tamanassé an des'yeux ça
je ne suis sans doute qu'un,
qu'un comme toi,
qu'un écho inaudible des lacunes humaines.
l'épopée d'une langue vivante
Tamanassé an des'yeux ça
tamanassé an des'yeux ça
la distance est si grande qui nous lie,
les orthographes n'auront plus d'encre à leurs dérives.
Tamanassé an des'yeux ça
je suis une des lettres de l'écriture d'une femme,
un des échos de la vois d'elle, l'une des siens,
l'une des siens, l'un des siennes,
un chien, une baleine,
un lien de sa ligne, un délit de sa peau,
quelqu'un d'elle,
quelqu'indien de sa plaine sur le chemin de naguère,
l'une des siens, l'un des siennes,
un rêve, une sirène,
un lion de sa jungle, un délié de ses peines,
quelqu'un d'elle.

La distance est si grande qui nous lie,
les orthographes n'auront plus d'encre à leur dérives.
Tamanassé an des'yeux ça

Discographie : Lo*Jo
Texte: Alain Ligier/Denis Péan

Le royaume de l'hyppocampe

Au royaume de l'hyppocampe

l'immobilité des eaux profondes

le silence des abysses.

Du fond d'un passé marin

il avance impassible

dans la fluidité de l'ombre

à l'écoute de signes

imperceptibles.

Sur la surface du miroir

se reflète l'oubli

d'un temps révolu.

Les objets aspirent nos souvenirs

et on reste longtemps

devant leur beauté glacée

figé muet.

Et la question se pose

qu'à donc vu l'oeil de l'hyppocampe

que sait-il que nous ne saurons pas

que nous ne saurons jamais ?

L'énigme vertigineuse

nous traverse un instant

impression fugitive

d'effleurer le surnaturel.

C'est nous qui rendons une âme aux objets

mais ce sont eux finalement

qui nous surprennent étrangement.

Me voici dans le noir

Je me souviens seulement d'une ondée de soleil, d'une lumière versante,

et du silence des bois, en attente de pas.

Et la certitude de ce chemin,

de ce sentier plein, terreux,

et la tranquille turbulence du sang.

Même si ce furent des ailes: je m'enlisais

dans une terre molle, boueuse.

Fabio Pusterla

(Ed. Empreintes 2001, trad de l'italien par Mathilde Visher)